Os olhos de Ana Maria

Quem deixou se navegar pelos olhos de Ana Maria

Jamais voltou para contar, senão enlouquecer de amores

Pois perigos são muitos na turbulência de águas insanas

Negritudes de uma noite sem estrelas para guiar

A popa, em cujo lumiar cada vez mais derrotado

Pelo canto que vem chegando e encharcando

Os tímpanos de sal que em cristais vai alojando.

Arrebatado pelos redemoinhos atlânticos

Muitos se aventuraram a perder-se completamente

Pois Ana Maria desconhece o destino infeliz destes marinheiros

Que encalham suas carcaças, barcas de velas arrancadas

Numa tempestade em que Netuno faz tremer seu tridente

Prateado, a exibir seu corpo regado de algas e mexilhões.

Daqueles que retornaram e sentiram o gosto amargo

Da bílis arrancada aos solavancos do mar revolto

Caminham pela prancha em desatino

Carregando no rosto um sorriso estranho

De ter vivido todas as emoções

Aquelas mais profundas

Mas sem arrependimento.

Os olhos de Ana Maria

Eram tão belos

Como asas de passarinho

Como passarinho frágil e selvagem

Jamais serão de alguém

Serão meus em meu pensamento

Tão líquidos como aqueles....

Eco

Ouve minha voz?
Consegue me escutar?
Vaguei, vaguei e ainda não cheguei
De lugar algum
Pra algum lugar
Do sonhar
Do esperar e chegar
Mas como esperar, e um dia chegar?
Como escutar, mas sem falar?
Como sonhar, mas sem cochilar?
A busca da vida, da alegria
Do amar e do deixar....
E como simplesmente deixar e ignorar? 
Mas você de fato consegue me escutar?

A eternidade

O que pode ser a morte

Senão uma esperança

De que o dia torne-se

Noite.

À noite repousamos

O corpo dilacerado

De uma batalha

Que há vencedores

Tão arrogantes

De uma certeza.

Os perdedores tão raivosos

De terem perdido.

A noite fechamos os olhos

Machucados de tanta luz

E no total silêncio

Ouvimos

O som do universo

Pulsando.

A morte é metáfora

Diante da eternidade

Tão distante da finitude

Humana

Uma bolha de vapor

A se espalhar

Na poeira cósmica.

O mito e a submissão

Os deuses criaram

Os homens

Que criaram o mundo.

Os homens criaram

Os deuses

Que criaram o mundo.

Os homens pensaram ser

Deuses

Que criaram a fé

Que criou a crença

Fruto de toda ilusão

Que dividiu

Que estava unido.

Em nome dos deuses

Se matam homens

Alguns dos deuses

Se acham melhores

Querem submissão

De seus criados

Os homens querem submissão

De outros homens

Que resignados cedem

Criou neste momento

A dominação.

O rio desta margem

Às margens do Rio Sanzu

As crianças sem pais brincam

Montanhas de pedra levantam

Surgem os demônios vermelhos

Brandindo bastões de ferro

Bastões batidos nas montanhas

Que se desmancham em pedras

Margeando o Rio Sanzu.

As crianças choram

Ninguém se intromete

As montanhas derrubadas

Às margens do Rio Sanzu

Os demônios brandem

Bastões de ferro

Mostram seus dentes caninos

Olhos saltados e negros.

Surge Jizô

Brandindo um cajado das seis argolas

Os demônios vermelhos se vão.

Jizô acalma as crianças

Ergue de novo as montanhas

De pedra.

Jizô se vai

Até o retorno de novo

Dos demônios vermelhos

Brandindo bastões de ferro...

Desfiladeiro das Termópilas

                

Os Trezentos de Esparta

Trezentos são os escudos

Trezentos são as espadas

Sem medo da morte

A morte recebida no peito

Aberto a varar a tarde.

As flechas caíram

Em intermitente chuva

Escureceu

Veio a noite por instantes.

As andorinhas deixaram

De voar

Os lobos deixaram

De uivar

E veio o silêncio

Por todo o desfiladeiro

Derradeiro silêncio

Em que não havia mais

Nenhum sofrimento.

Os Trezentos de Esparta

Morreram em pé

Em colunas

Escudos levantados

Sem poder deter

As pontas de ferro

Rabeiras de penas de ganso

Milhares de flechas

Zumbindo no ar

As cordas vibrando

Os arcos vergados

Dos braços dos persas.

Sem cantar vitória

Milhares de persas

Deixaram Termópilas.

O canto do poeta exalta

Os Trezentos de Esparta

Que nunca morrerão.

Chá verde

Uma xícara de chá

Suave paladar

Suave amargor

Quente a estalar

Os dentes.

Uma xícara de chá

Tão verde suave

Suave amargor.

Uma xicara de chá

De sabor intenso

Suave amargor

Quente a estraçalhar

O coração.

Uma xícara de vida

Tão intensa e vivida

Neste exato momento

Suave perfume

Chá nas papilas.

Parabéns

Parabéns!

Desejo felicidade e amor,
Coragem e alegria
Oh meu terno amor.
Me odeias, mas eu sorrio
Agora sua felicidade é possível
Numa intensidade incrível.

Perdoe meu silêncio,
Mas saiba que aqui acendi uma velinha,
Numa pequena queijadinha
E num minuto de silêncio, ouvi o seu sorriso
Ouvi o seu choro oculto
Suas dúvidas enjauladas
E então não comi.

Espero que o amor te abrace logo,
E te envolva em densos fumos de ópio
Inebrie seus sentidos e me esqueça nas trevas do passado.
Pois o amor - ah, o amor!
É o remédio da vida,
A pomada das feridas,
Anestesia das dores doídas
A mentira mais batida.

Parabéns, e espero que seja mesmo feliz
Agora sem ironia, juro mesmo
Que se concretize tudo que você sempre quis.

Desejo fazer um brinde:
Meu melhor sorriso desdentado,
Meu penteado mais desgrenhado
O brilho entusiasmado mais insano nos meus olhos
O timbre mavioso do mais ácido sarcasmo
E a verdade mais nua (e peluda com perebas) possível

Um brinde aos sonhos que tive
Aos poemas que escrevi
Ao tempo precioso que perdi
Às noites em claro que suspirei
Aos momentos de amor que senti
Às mulheres que desejei
Às mulheres que - de todo coração - amei e abandonei
Às vezes em que, amando, me entreguei
Aos segundos eternos que fitei olhos doces de paixão
Aos planos sinceros que tracei com meu suor, sangue e espírito
Ao vinho que virou vinagre
Ao charuto que acabou
À todas as vezes que em hipótese alguma menti
À todas as vezes que deveria ter mentido
Às noites em claro que cultuei a musa grega da poesia, essa doce meretriz
Que aceita o que digo e penso, e sorri, perfumando minhas palavras e loucuras
À todas às mulheres que fiz sorrir
Ao coração que eu tinha
Ao amor, cujo templo em mim destrocei e
Por sobre suas ruínas fiz meu soberano trono de escombros
Às vezes em que sorri quando deveria ter chorado
E por agora sequer conseguir chorar.

E a ti, infeliz que me lê e ainda ama,
Não desejo que chores:
Desejo que chores pouco.

Sublime amor

Dor
Dor quando vomitei sangue hoje
Saiu sangue dos meus olhos,
Minha alma da minha boca saiu
Deixou meu corpo vazio,
Frio
Em coma emocional
Letargia macabra que me fez caminhar
Rosto fixo, um autômato vazio.
Maldito seja, amor,
por dar e depois tirar
por me fazer acreditar
fazer amar
fazer sangrar
vomitar e desmaiar.
Acordar sem acordar, andar,
Um marionete vazio
E quem puxa as cordas?
Você, filho da puta Amor?
Maldito.
Maldito, mas não como eu.
Maldito como o cheiro do meu vômito,
As perturbações e memórias doces que não me deixam dormir
Maldito como o ódio que sinto.
Tirou quase tudo de mim:
Meu sorriso, minha alegria, meu sangue,
Minhas tripas e minha fome
Meu coração e alma....
Esqueceu minha raiva, Maldito Amor
E nela vou espetar sua cabeça.
Juro pelo negrume do meu ódio
Que cada broto seu que nascer em mim vou arrancar da raiz,
Ver secar aos poucos, para só então queimar no fogo
e urinar sobre as cinzas.

All ye who have laughter
And life and dreams
Watch his silent despair
Thee, miserable poet
Cursed by thy poetry
Open thine eyes to wonder
As thy falling descent to darkness
Madness welcomes you back
And in the chaos, go!
Fare thee well, oh pilgrim!
Leave behind all ye earthly possessions
All ye sadness and bitter tears
For in the darkness in thine heart lies
The pure white pearl of sanity.
Now go! Godspeed!
Let the wind in thy face dry your tears
Let the storm cleanse your body with thunder
Embrace thy descent,
Drop thy sadness and pains and wraiths
- life leechers of thine heart
And come back radiant, shrouded in glory,
Wielding sanity and life and hope!
Godspeed!

Noites de frio e vazio

Essas noites de frio
Dias de muito vazio

Prato cheio, barriga vazia
Caixa d'água cheia, chuveiro seco
Cama pronta, olhos abertos
Mundo em carnaval natalino, ermitão

Onde deixei meus pedaços
Por onde risquei meus traços
E por que não tenho abraços?

Essa sombra, esse corvo de Poe

Você aqui era o que eu queria
E não noite fria e vazia
Como sua pasta de dentes (quase) vazia
Que você esqueceu sobre a minha pia.

Atire a primeira pedra

Tenho nojo ao amor.
Nojo.
Desprezo e refuto essa idéia
De que o amor, tal qual é vendido,
Seja a solução de nossos problemas.

Como seria? Se essa droga nefasta
Já fez mais gente sofrer e chorar
Que todas as guerras da história?
O amor é como a morte,
(Isso se não for a face irônica da morte)
Ele surge sem aviso
Toma a pessoa sem chance de defesa
Contamina a pessoa por dentro e
Pasme! Fatalmente um dia morre lá dentro,
Como um parasita que te devora aos poucos
E depois morre, apodrecendo dentro de você.

Quem nunca carregou (ou carrega)
Um cadáver podre e infecto
Que atire a primeira pedra!

Prometi que não escreveria mais.
Tolo.
Me pego pensando onde vou publicar,
Quem vai ler,
Quantos vão aplaudir,
Quem vai invejar,
Quantas apaixonar...

Bobagem. Usar palavras para...
Para sombrear verdades e então:
Dizê-las da forma mais crua
Mais fria (sem uma gota de anestesia)
E com as unhas longas e imundas
Raspar as feridas de todos
Com um floreio de voz
Flores e perfumes
Infectar e re-infectar memórias
Desenterrar assombrações
SIM!!
Poesia é quase magia negra
Engana-se quem pensa que é boa.
Não é.
Da minha voz saem os ecos
Dos gritos dos seus fantasmas
E euu ESPERO que te atormente,
Maldito que admira minha maldição.
Espero que minha poesia te infecte
Te atormente e te contamine
Para que este PUS
Que todos chamam 'lirismo'
Possa sair da minha alma
E me traga algum alívio.

Então não sorria esse sorriso bovino
E feche esses seus olhos brilhantes,
Para que - por Deus -
Eu não veja neles minha dor,
Desespero e agonia
Convertidas em tamanha beleza.

Lua Cigana

Lua cigana que me inspira

Que no céu bailando gira

Que me faz - teimosa - ter fé

Me aquece com raios frios

E me traz pensamentos tardios,

Lembrança e sorrisos até

Tudo que a alma aspira

Tu, Cigana, com frios raios retira

Ó Lua d'um poeta qualquer

Acalma minha ira,

Converte em verdade a mentira

Orvalhe o amor que a alma requer

Venha, Lua Cigana que inspira

Se tua, ainda assim seja minha,

Que eu seja água nas tuas marés!

Perdido na cidade

As manhãs de inverno

são profundas

nas ruas curvas

conduzindo almas

para lugar algum.

E no fundo da alma

os viajantes perdidos

não possuem bússolas

num mar sem vento.

Numa procura em vão

até o esquecimento

os amigos se foram.

Vieram outros

conversaram asneiras

carregadas pelo vento.

Também estes

se foram.

Os pastos azuis

Carneirinhos que

pastam

num pasto infinitamente

azul

não se cansam

jamais

em viver

em nossos olhos.

Lavadores de calçada

Até quando dormem

enquanto outros trabalham

a lavar calçadas.

Mendigos sem

pressa alguma

continuam a sonhar.

O músico

A esquina da manhã

toca saxofone.

Uma balada qualquer

que todos ouvem

onde ninguém para.

Sem se importar

Quem cuida

da velha sinagoga

descascada

maltratada

senão o vento

o vento a acariciar

o rosto cheio

de rugas

da senhora

esquecida

numa esquina.

Os abandonados

O que esconde a

névoa fria

sobre a couraça escura

dos carros?

Será a poeira

instalada.

Será a ferrugem

a corroer.

Será a maquilagem

a esconder

as rugas formadas

após os cinquenta?

Os corvos de Zuioji

Aqueles corvos

grasnando

ao entardecer.

As tardes escurecendo

no Mosteiro Zuioji

apenas o tempo passava

sem nunca ter

passado realmente.

Dos imensos pinheiros

espetando espinhos

no céu

eram os corvos

que anunciavam.

Corvos que nunca vi

que grasnavam

no fundo do bosque

em alguma parte

de mim.

Repetida batida

Que maravilha

este som.

São facas nas mãos

das mulheres

despedaçando frangos.

A vida vivida

Alguém disse um

dia

“viver para quê

se vida é diversão

sofrer para quê”.

Se temos uma única

vida

a vida vivida agora

se pensarmos

deixamos de viver

se pensarmos

estaremos no passado

estaremos no futuro

estaremos em qualquer

lugar

fora de lugar.

Navegantes do tempo

Estas lembranças

surgem da fumaça

das manhãs de inverno.

Chegam navegando

em barcos fantasmas

na correnteza ao contrário.

Chegam por instantes

sem nada trazer de novo

sem utilidade alguma

além de um canto

fora de moda

uma bebedeira do passado

que deixou de ter

sentido.

Como que a vida

tivesse um sentido?

A poeira cósmica

Para quê limpar

a mesa

se a poeira assentada

parece ter achado

longa morada.

Restos de cinzas

do incensário

que limpei.

Poeira cósmica

que sempre existiu

no mesmo lugar

sem se incomodar

com o canto do sabiá

com a voz das mulheres

do andar de baixo

jogando conversa fora.

Poucos são os autos

cujos motores ligados

avançam para qualquer lugar.

Se penetram em meus ouvidos

deixo entrar

e sair por outro lado.

Que me importa se são

vermelhos

se são de lata

matéria plástica.

O mundo acontece

neste instante.

O cão de lado

Ladeira abaixo descia

um homem conduzindo

um cão

um cão de lado

ladeando o homem

de chapéu

o homem trazia

a manhã em seus olhos

num choro contido

o cão trazia

o mundo inteiro

em patas pesadas enormes

em silêncio

desciam

sem saber direito

quem conduzia quem?

Era inverno

Por dentro das alamedas

um silêncio verde

pelas paredes

de galhos a contorcer

enroscando pescoços

num abraço gelado.

De passagem

Quando o outono passa

pelos vidros embaçados

passa

solitário caminhante.

Passa ligeiro

o vento cortante

nas folhas duras

da palmeira.

Perdido entre palavras

perdeu tempo suficiente

de viver.

Foi-se a vida

em instantes.

Passou a juventude

os sonhos passaram

a uva passa passou

e foi-se o tempo.

Lamentos da terra

Em vozes desencontradas

a noite se faz

numa mesa de bar

todas as nuances

que vem do norte

que vem do sul

em frases anunciadas

alteradas

soando como sussurro

algumas de lamento

de saudade até

até mesmo de desespero

em terras estrangeiras

baixando a cada instante

a poeira daqueles sonhos

antes sonhados.

A alegria somente

a de antes.

Repentina quietude

As janelas mais

altas falam

quebrando a monotonia.

Imenso o céu

por entre os vitrais

recortando vidas

em tiras finas

como serpentinas.

Imenso a alma

pequena

que voa nas asas

rasantes de um corvo.

O instante vivido

Estas mesas da calçada

tomam sopa caldaloza

pelos vãos dos dentes falhos

soprando os vapores

que chegam

esquentando a alma.

Sem nenhum aconchego

perdidos na cidade

o mar é companhia

minha companhia também.

O outono é ligeiro

traz um vento sorrateiro

varrendo de vez

todas as lembranças

desnecessárias para se viver.

Momento sublime

tem todos os momentos

presentes neste instante.

Adiante saboreia

comendo com mãos

batatinhas fritas

um velho de bermuda

camisa listada

batatinhas ruins

para colesterol ruim

mas que me importa

senão momento do agora!

A moça do lado

Ainda vazios

os bancos vazios

esperam passageiros

espera a partida.

Ônibus da periferia.

A claridade do outono

logo se nota

na cara da moça ao lado.

Seus óculos escuros

receando a luz

preferindo o escuro

ao fundo das bolas dos olhos.

O dia esconde

enquanto a noite revela

mas a luz do agora

respiro sem pensar

vivo milhões de anos

em cada pulsar.

Esqueço por momentos

a moça se foi

nunca mais a encontrarei

que ônibus ela tomará

nunca saberei.

A vida é acidente

os encontros pedras atiradas

ao vento

se voltam não sei.

A vida é lamento

num fado português.

Pelas trilhas erradas

Por onde se

dirigem

estes pés sujos

além de dar voltas

nas ruas de sempre

sempre e incessante

caminhar?

Pés vagabundos

que caminham

pelas ruas perdidas

do centro da cidade.

Cidade perdida

no desencontro dos

caminhos.

A fonte

Uma fonte

continua a jorrar

um constante  murmúrio

num bairro da cidade.

Uma fonte jorrava

por toda cidade

toda água do Eufrates

saciando a sede

dos que não tinham água.

O instante de outono

Pelas manhãs de outono

os braços do sol

se estendem em direção

às pernas peludas

enfiadas nas bermudas

enquanto a vida passageira

passa devagar

esquentando a alma

incendiando a pele.

Sem passado

passageiro se foi.

Sem futuro

que não chegou.

O que se tem

apenas esta morada

a ser inventada

em cada esquina

da existência.

Inventada

destruída em seguida.

O vento arrasta as folhas

secas

sem utilidades

arrasta também

os corpos secos

dos homens vividos

muitos iludidos

que brincam de guerra.

Perdemos a inocência

Quando passamos

a dizer

“com certeza sabemos”

as incertezas se tornam

sabedorias de ontem

em cujos sonhos

deixaram de ter importância.

A vida se endurece

bem como os rostos

emoldurados numa cera

cada vez mais dura.

Passamos a ser o outro

por capricho talvez

por perder o gosto

deste sonho vivido

todos os dias.

Viagem ao torrão natal

Ao retornar

ao ponto de origem

um encontro desajeitado

em nota de jornal.

Fulano de tal

que me lembra

outros dias

foram anos

mais de uma década

duas

três

nem sei mais.

Convite para a missa

de sétimo dia.

Reflexo nos olhos

Vista da janela

estendem-se pelas bordas

um morro lotado

de favelas

telhados de zinco

telhados sem telha

cinza e azuis

cor de rosa e cimento.

Vista da janela

a vida se reproduz

imenso formigueiro.

Vista da janela

a vida emoldurada

numa pintura surreal.

Janela dos olhos

que vê adiante

a beleza de ver

o céu azul acima

abaixo a favela

salpicada de cores.

Caminhar preciso

 Por onde quer que

se vá

não saímos do lugar

os caminhos conduzem

numa única direção.

Ninguém deixa

ninguém sai do caminho.

O cafezinho deste instante

saboreado incessantemente

é amargo e doce

como nunca foi antes.

As palavras ditas

Não tenho que agradar

nem escrevo para desagradar.

Não sei se realmente escrevo

pois as minhas mãos escrevem

uma escritura de sensações.

Não sei quem sente

sei que não sou eu.

Não sei quem sou eu

a navegar nas ondas

de uma ventania

de palavras ao relento.

Sou a folha seca

neste momento em que

vivo o outono.

É o outono que vive em mim

tornando os dias

mais claros

os dias mais curtos.

Pudesse ser também

a palavra não dita

bendita sejam as mulheres

de fé

que creem na Virgem Maria.

Pobre demônio

Um demônio esmolava

Na porta da igreja

Ninguém percebia

Ou fingia não ver

O demônio que havia

Em seus corações.

Quem entrava

Não via

Quem saia

Não sabia.

Ao entardecer

Mais escuro fica

o vão dos viadutos

num lento fim do dia.

Outono vai-se tornando

quando as sombras

se debruçam

nos rostos iguais.

Rostos de mendigos

sujos de graxa

fuligem que exalam

os escapamentos dos carros

deste pulmão de aço

em constante pulsar.

As paredes silenciam

O que nos revelam

estas paredes

sujas pelo tempo?

Serão as vaidades

ocultas

nos olhos que não querem

ver.

Pode ser a vergonha

de ser o outro

que mente para si

mesmo.

As paredes

silenciam...

No exato momento

Num só balanço

o braço direito

brande

um sino pequeno.

Alguém nasce

neste momento.

alguém morre.

Alguém vê

a rede de maya

sendo tecido.

Pelo regato correndo

as águas murmuram

a ladainha de sempre

ao bater nas pedras

nas paredes de terra

nos montes de piçarra.

A palavra que falta

Nenhuma palavra

incerta esta

acerta

naquilo que queria dizer

senão dizer

o que não pode ser dito

maldito seja

os santos benditos

tão distantes

dos homens

que silenciosamente

encantam

em caras de abnegação.

Sem velas

sem incenso

continuam sorrindo

infinitamente

dormindo.

Caminhos fora de rumo

Por onde nos levam

estes ônibus da periferia

avançando quebradas

subindo e descendo

sem destino certo?

Até as juntas

desjuntadas ficam

enquanto a alma

vaga

perdida pelas ruas.

Artérias que se expandem

para outros domínios

criados  por consciências

sem ciência alguma

de existências

abaixo dos trópicos.

Anoitecer em outono

este constante

anoitecer

alongam as ruas

centrais da cidade

outono nos olhos

imensos na agitação

que deixaram-se de incomodar

lentamente

as sombras surgem

marcando outros domínios

cobrindo a impureza das

paredes

qualquer ruído

como o sussurro das asas

de um anjo torto

anuncia a calmaria

de uma eternidade

além de toda ilusão

As vias férreas

cada vez mais calosos

estes pés

costumaram-se ao concreto

que tanto pisado

deixaram marcas

que outros pés também

por aqui pisaram

ao caminhar

pelas trilhas marcadas

não sei se os pés caminham

não sei se os caminhos

por si só

são os que caminham

indeterminadamente

se pararmos

continuamos caminhando

sem que realmente

alguém pare de

caminhar

como fosse

possível

Excesso de realismo

mil são os rostos

mil são as bocas

que na multidão confundem-se

num ruído de abelhas

ao repetir gestos

que poucos dizem

senão um  lamento conformado

por falta

de companhia

anônimos somos

mergulhados mais fundo

nas telas de plasmas

fantasmas alimentando-se

dessa apatia transparente

das relações virtuais

sem qualquer envolvimento

orgânico

sentimental

carnal

visceral

cujos instintos de sobrevivência

perderam importância

Balada ao cair da noite

Após tempos passados

novamente o encontro passado

saboreando será

a bebida destilada

num copo de bar.

Aproximo apressado

escolhendo palavras

nem mais belas

nem menos feias

será desespero

penso e calo.

Bebe sozinho

em seu recolhimento

filosófico demais

que me incomoda

por dentro.

Perdido na noite

que avança

que continua a beber

o gosto insosso

da boca amarga.

Os passos arrastam

Para onde arrasta

a sola dos sapatos

nesta calçada imensa

esparramada pela cidade.

Estes passos apressados

que vão em direção

incerta

que nunca chegarão

calcando na argila

as marcas de uma vida

pisada firmemente.

Num soprar do vento

As sensações alegres

se foram num soprar

as sensações tristes também

nada mais restando

do que os olhos vivos

e um sorriso nos lábios

de um dia ter vivido.

Os rastros

o vento desmanchou

enquanto a lembrança

restou num monte de fotos

que ninguém quer mais ver.

Numa praça

Vendedor de miudezas

nos pontos de confluência

nada vende de útil

senão o pó-de-arroz

que serve para esconder

os sulcos no rosto

marcados pelo tempo

tempo bom de chuva

tempo bom de seca.

Zona norte

Estas casas de paredes

nuas

sem pintura

sem acabamento

aumentam na periferia.

Aumenta a população

de migrantes vindos de outros

pontos

bolivianos

nordestinos

cujos destinos

vão criando

nos porões secretos

da batida contínua

das máquinas de costura.

A vida numa esquina

Um pé de mamão

havia

numa esquina

sem que ninguém notasse

sem importância alguma

como pudesse alegrar

alguma alma boa

desses olhos sensíveis

ao ver numa esquina

um pé de mamão.

Há de dar um dia

frutos maduros

e alguém virá recolher.

Só resta a esperança

sem nenhuma certeza.

Ônibus da vida

 Estes caminhos longos

são artérias conduzindo

passageiros

moradores das zonas

periféricas da cidade.

São horas vivendo

em conduções

que demoram para chegar

alongando a vida

nos pontos de espera

alongando a vida

nos pontos de chegada.

Os rostos não se cruzam

O homem do boné preto

mantém-se anônimo

entre outras caras

também anônimas.

Cidade de inúmeras caras

que não se olham

não sorriem mais

não vivem mais

qualquer alegria.

O cimento das caras

acabou secando.

As caras endurecidas.

Sem adiantar

Espera na fila

dos ônibus

é longa.

Mas por quê apressar

o dia de nossa

morte?

Deixe a vida passar

deixe a vida ficar

deixe o ônibus chegar.

A vida de alguns

Aqueles que vivem à margem

nas margens dos viadutos

padecem do esquecimento.

Seus chinelos gastos

gastos também suas vidas

perdidas pelos cantos

da cidade que maltrata

os derrotados

lunáticos que sonham

com a vida sem razão.

Se a vida com razão

fosse realmente importante.

Quack quack!

O som dos dez mil darmas
Ecoando em pequenas rugas
Sobre o lago infinito

Uma canção que vem fundo

“Em tempos de chuva

pare de chover

chuva agora

cesse de uma vez”

cantava assim o menino.

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu

peço a você

que pare de chover”

cantava assim o menino.

Ainda ouço esta canção

que vem de algum lugar

nem sei se vem de mim

se vem de outro lugar

sei que vem bem baixinho

bem devagarinho

sonolento

até que o menino

de olhos pesados

cai num sono profundo

e lá no fundo de sua alma

alguém continua a cantar

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu...”

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Nas ruas que jamais andei

Nunca andei naquelas ruas

da cidade em que percorri

de calças curtas.

Nem as calçadas

me reconhecem mais

as pedras em que marquei

um dia

cuja pisada penetrou fundo

mas outras pisadas do tempo

acabaram por apagar

os rastros que desapareceram.

As casas desapareceram

em que bebi em cada cortina

o cheiro de café quentinho

coado em coador de pano.

Não ficou a saudade

de uma cidade desconhecida

e das caras que vejo agora

quem serão realmente?

Gerações passadas

quando as caras também

foram mudando

e desconhecendo as caras

do passado.

Quando passeio

pela sacada nada mais tenho

nem amigos do passado

nem o passado existe mais.

Meus pais velhinhos

me convidam a retornar

sem que nada mais me

leve a voltar para lá.

Senão por eles

único sinal que um dia

vivi naquele lugar.

Assim posso andar

sem reconhecimento algum

sem ser reconhecido

transparente aos olhos alheios

como fantasma.

Talvez seja eu o único fantasma

que do passado saltou

e se assusta por não conhecer

ninguém.

Avenida Paulista

Caminha a Avenida Paulista

Num derradeiro caminho da multidão

Que se confunde e se funde

Nas múltiplas caras desta cidade.

Vieram de outro país

Mas aqui

Ninguém se importa com os sons

De suas palavras

Imigrantes do outro lado do oceano

Da Muralha da China

Dos confins da Conchinchina.

Sobremaneira as emoções

Explodem além das janelas

Em que se ouve tocado nas ruas

Uma melodia das grandes cidades:

Blues.

Enquanto na banca de jornal

A notícia marcada de sangue

Acaba em instantes.

Se as mágoas existirem

São esquecidas

Entre os ruídos de carros

Freando inesperadamente

Numa curva da esquina.

Rede que balança

Escurece em instantes

dias de tempo instável

em que da parede

da vizinha de cima

uma rede é balançada

produzindo ruídos

do ferro esfregado.

Neste momento

nada mais existe

do que o som

monótono como chuva

penetrando na pele

e a esfregar junto.

Sou a rede que

balança.

Vizinhos da frente

Entre sussurros

os espelhos do elevador

não escondem os rostos

e a voz que ouço

infantil

diz

quem é este japonês?

Incômodo do outro

Ninguém se importa

com a presença

do mendigo

nem se trata

de um problema.

O problema

se trata

do mendigo que se

importa

com a indiferença

de todos.

O problema

é sempre do mendigo.

Os falsos pudores

Não são loiros

a loira tingida

mas que importa

se a vida não passa

de dissimulação.

Sem apegos

Livre para caminhar

onde as calçadas conduzem

seja nos becos

desses becos imundos

em que cães vadios

fizeram morada

seja nas avenidas

amplas de asfalto rosa

não importa onde seja.

Livre para sentir o

aroma dessas árvores

sem nome

as axilas das morenas

banhadas com água

de cheiro.

Livre para morrer

quando a morte chegar

num beijo frio

de despedida.

As paredes falam

Que procuro afinal

pelas paredes da zona norte

pudera fosse encontrar

um registro perdido

mas

sem nenhuma importância.

Se importante fosse

importante seria esta vida

vivida intensamente

em cada esquina.

Se (des)importante fosse

saborear então a brisa

que ligeira passa

entre os fios de barba

em semiconsciência.

À frente perdedores

Alguns são perdedores

por perderem

nada mais tem por

perder.

Nem perdem a vida

nem a morte

nem a noite

nem o dia.

Os passageiros de taxi

As quaresmeiras tingem

por instantes

os olhos no fundo

em que a cidade

inteira inicia janeiro.

A brancura dos carros

são taxis

conduzindo passageiros

que conduzem desejos

alguns esquecidos

outros nem tanto.

Os loucos perambulam

com suas mortalhas

a cobrir corpos chicoteados

pelo vento

ventania de paus

da segurança que guarda

segredos da casa em que vende

vinhos raros.

Pela contramão

uma ambulância avança.

Pela contramão

a vida passa ligeira

até que chega

passamento

passageiro do tempo

cansado de caminhar

seus pés machucados.

Pela contramão!

Sem muito mais

Um homem passou

levando uma marmitinha

tudo que tinha

cabia no fundo

no fundo da marmitinha.

Nada mais tinha

tinha o mundo inteiro

o céu e os mares

a amor das mulheres

das feias e  lindas

solteiras e casadas.

-         Que mais queria ter

se tinha

tudo

numa marmitinha.

Os descaminhos da cidade

Naquela praça em que multidões

se formam

não se formou hoje.

Os uniformes cinzas da

polícia reúnem-se

no silêncio do dia

enquanto a cidade rumina

o gosto amargo do fumo.

Enquanto um sorriso

de pedra

da estátua do lado

traz encantamento

nos olhos de peixe

que se esparramam

pelas correntezas dessas

ruas que levam

a lugar algum.

Cidade que me consome

que mata a fome

no êxtase da cafeina

ainda borbulhante.

Levando a tiracolo

Por onde andará

A dona desse silêncio

Como que isso importasse

Que pudesse incomodar

Ou mudar alguma coisa.

Sem importância alguma

Ainda resta alguma lembrança

Que haverá de desaparecer

Um dia?

Mas o que poderá ser de mim

Se não tiver lembrança alguma?

Uma única lembrança

Carregada numa vareta

Levada aos ombros

Em derradeira viagem.

Ainda que esta lembrança

Seja um imenso vazio

Que fala todas as vozes.

Salve São Paulo

Pelas ruas sujas do centro

Ainda uma nostálgica visão

Toca incessante

Os olhos acostumados

Ao cimento armado

Dos edifícios que desmaiam

Sobre os viadutos serpenteando

Os sentimentos dos usuários

De ônibus que atrasam

Em tempos de chuva.

Maldita cidade

Que vai minando os poros

De um suor infestado

De gases carbônicos

De ácidos exalados

Dos canos desses motores

Que levam e trazem

Diariamente.

Bendita cidade

Que transforma o sofrimento

Em combustível

Que queima nos corações

Carburadores

Que criam energia

Elétrica

Atômica

Numa luta apaixonada

Em realizar a vida

Conquistada a duras penas.

Amada sobretudo

Pois odiada seria

Destruída por ela.

Amada simplesmente

Pois viver é necessário

Amada para ser amada

Também por ela.

Cidade madrasta

Cidade da mulher do lado

Em que os santos dormem

Ao lado das libertinas.

Benditas sejam

As pecadoras

De almas puras

Que nunca pensaram

Em ir para o céu.

Ruas de minha vida

Nestas ruas em que andava

Nem restaram as paredes

Em que rabisquei poemas

Num momento de tristeza.

Foi-se a tinta impregnada

De uma nata

Transbordante de emoções

De um passado

Destruído em instantes.

Ruas que deixaram de existir

Ruas que fizeram parte de

Minha vida

Enterrado nos escombros

Numa explosão de dinamite.

Final dos tempos

Que verdade há

Afinal

Na linha final

Do final do ano?

Se em janeiro continua

O verão

Derramando águas

Lavando as almas

Da fuligem do tempo!

Se começo

Nada mais acontece

Do que outros começos

Que acontece

A qualquer tempo!

As luzes desencantadas

Um faiscar desdenhoso

lâmpadas natalinas

derramando um leite

caudaloso

que sem gosto

deixou de agradar.

Ano Novo bom

Ao passar este ano

Ano Novo é desejável

como que o novo fosse acontecer

pudera que fosse verdade.

Esta febre que me acomete

que a minha pele não revela

mas presente nas entranhas

desconhece

que o Ano Novo acontece.

Que sinal revela

esta água que baixa

pelos canos do nariz?

Esta água que lá fora

inundou o jardim

prenuncia janeiro

transbordando pelas ruas

a invadir bueiros

e a desalojar os ratos.

O que parece novo

não se trata de uma esperança

uma esperança envelhecida

mas uma  ilusão

que se renova.

Os poetas mortos

Estes amigos poetas

morreram todos

sem companhia para

poetar

minha companhia

com quem não converso

espera alguém

que pare de vez

de poetar.

Enquanto alguns esperam

As noites alongadas

pelas mesas dos bares

ficam cheias às sextas-feiras

ficam de bebedeira

os desiludidos

enquanto os iludidos

esperam o amanhã chegar.

Como que amanhã pudesse existir!

Queima a mata

Os bicos de fogo

continuamente acesos

em toda Mata Atlântica

queima metais pesados.

E a fumaça branca

num rastro ascendente

confunde-se com as nuvens

que começa a arder numa

chama sulfúrica

a queimar a ponta das folhas.

E a fumaça negra

num tropel de cavalos selvagens

 a pisotear corpos

que perderam a natureza humana.

O túnel

Estes túneis que cortam

a serra

é uma viagem

nas próprias entranhas

silencioso e mudo.

O mar

Quero ver o mar

e desesperadamente mergulhar

meu corpo insalubre

e lavar a alma.

Pudesse lavar

por um instante que fosse

meus karmas

de um passado inglório

em que bebi de licores

coloridos da ilusão!

Tempestade

Em cavalos negros

as nuvens de dezembro

cavalgam tempestades.

O que cavalgo neste momento

senão o dorso em febre

de meu próprio pensamento

que divagante conhece

o vento cortante

e a dureza das pedras.

Assim caminhava

Um andor do Senhor

dos Milagres caminhava

nos ombros de homens

que carregavam pesado

num andor carregado

de fé

de calor.

Homens que carregavam

o andor do Senhor

enquanto mulheres lamentavam

deixando um rastro de incenso

no ar carregado de sofrimento.

Homens que carregavam

todos os pecados do mundo.

Homens que pediam

um milagre

um andor do Senhor

dos Milagres caminhava.

De um bar do Peru

Este vozerio que espalha

pelas mesas do bar

tem o cheiro das sardinhas

que senti pela primeira vez

dos barcos a descarregar

suas redes carregadas

que vinham do mar.

Estas vozes que ouço

vem de um bar

vem de um cargueiro

dos pescadores solitários

que deixaram mulheres em terra

amores nas montanhas

nas planícies imensas

de areia e sal

que salgou todo o Peru.

Este sal que sopra

vem do mar.

Este vozerio vem

das mesas de um bar.

Os cristais partindo

Estes copos de champagne

transparentes

enfileirados

brilham uma brancura

de cal.

São tão irreais

derretendo ao calor da noite

em movimentos glaciais

corpos de uma mulher

prestes a partir um trincado

que se foi alongando.

Quando o tempo passa

Esta sensação de acabamento

do ano passado que passou

deixou pelos cantos

um rastro de poeira

que não se levanta

nem por encantamento.

Sem tempo para tristeza

que tomou rumo inesperado

foi-se de vez

para as águas profundas

lá no fundo do esquecimento.

Pudera em silêncio

descansar a cabeça aflita

docemente pairar nas velas

perdidas em alto mar.

Pode-se no mar

e embarcar nos redemoinhos

e girar a terra

e girar o sal

e tornar-se lama a ser moldada

de novo!