O instante vivido

Estas mesas da calçada

tomam sopa caldaloza

pelos vãos dos dentes falhos

soprando os vapores

que chegam

esquentando a alma.

Sem nenhum aconchego

perdidos na cidade

o mar é companhia

minha companhia também.

O outono é ligeiro

traz um vento sorrateiro

varrendo de vez

todas as lembranças

desnecessárias para se viver.

Momento sublime

tem todos os momentos

presentes neste instante.

Adiante saboreia

comendo com mãos

batatinhas fritas

um velho de bermuda

camisa listada

batatinhas ruins

para colesterol ruim

mas que me importa

senão momento do agora!

A moça do lado

Ainda vazios

os bancos vazios

esperam passageiros

espera a partida.

Ônibus da periferia.

A claridade do outono

logo se nota

na cara da moça ao lado.

Seus óculos escuros

receando a luz

preferindo o escuro

ao fundo das bolas dos olhos.

O dia esconde

enquanto a noite revela

mas a luz do agora

respiro sem pensar

vivo milhões de anos

em cada pulsar.

Esqueço por momentos

a moça se foi

nunca mais a encontrarei

que ônibus ela tomará

nunca saberei.

A vida é acidente

os encontros pedras atiradas

ao vento

se voltam não sei.

A vida é lamento

num fado português.

Pelas trilhas erradas

Por onde se

dirigem

estes pés sujos

além de dar voltas

nas ruas de sempre

sempre e incessante

caminhar?

Pés vagabundos

que caminham

pelas ruas perdidas

do centro da cidade.

Cidade perdida

no desencontro dos

caminhos.

A fonte

Uma fonte

continua a jorrar

um constante  murmúrio

num bairro da cidade.

Uma fonte jorrava

por toda cidade

toda água do Eufrates

saciando a sede

dos que não tinham água.

O instante de outono

Pelas manhãs de outono

os braços do sol

se estendem em direção

às pernas peludas

enfiadas nas bermudas

enquanto a vida passageira

passa devagar

esquentando a alma

incendiando a pele.

Sem passado

passageiro se foi.

Sem futuro

que não chegou.

O que se tem

apenas esta morada

a ser inventada

em cada esquina

da existência.

Inventada

destruída em seguida.

O vento arrasta as folhas

secas

sem utilidades

arrasta também

os corpos secos

dos homens vividos

muitos iludidos

que brincam de guerra.

Perdemos a inocência

Quando passamos

a dizer

“com certeza sabemos”

as incertezas se tornam

sabedorias de ontem

em cujos sonhos

deixaram de ter importância.

A vida se endurece

bem como os rostos

emoldurados numa cera

cada vez mais dura.

Passamos a ser o outro

por capricho talvez

por perder o gosto

deste sonho vivido

todos os dias.

Viagem ao torrão natal

Ao retornar

ao ponto de origem

um encontro desajeitado

em nota de jornal.

Fulano de tal

que me lembra

outros dias

foram anos

mais de uma década

duas

três

nem sei mais.

Convite para a missa

de sétimo dia.

Reflexo nos olhos

Vista da janela

estendem-se pelas bordas

um morro lotado

de favelas

telhados de zinco

telhados sem telha

cinza e azuis

cor de rosa e cimento.

Vista da janela

a vida se reproduz

imenso formigueiro.

Vista da janela

a vida emoldurada

numa pintura surreal.

Janela dos olhos

que vê adiante

a beleza de ver

o céu azul acima

abaixo a favela

salpicada de cores.

Caminhar preciso

 Por onde quer que

se vá

não saímos do lugar

os caminhos conduzem

numa única direção.

Ninguém deixa

ninguém sai do caminho.

O cafezinho deste instante

saboreado incessantemente

é amargo e doce

como nunca foi antes.

As palavras ditas

Não tenho que agradar

nem escrevo para desagradar.

Não sei se realmente escrevo

pois as minhas mãos escrevem

uma escritura de sensações.

Não sei quem sente

sei que não sou eu.

Não sei quem sou eu

a navegar nas ondas

de uma ventania

de palavras ao relento.

Sou a folha seca

neste momento em que

vivo o outono.

É o outono que vive em mim

tornando os dias

mais claros

os dias mais curtos.

Pudesse ser também

a palavra não dita

bendita sejam as mulheres

de fé

que creem na Virgem Maria.

Pobre demônio

Um demônio esmolava

Na porta da igreja

Ninguém percebia

Ou fingia não ver

O demônio que havia

Em seus corações.

Quem entrava

Não via

Quem saia

Não sabia.

Ao entardecer

Mais escuro fica

o vão dos viadutos

num lento fim do dia.

Outono vai-se tornando

quando as sombras

se debruçam

nos rostos iguais.

Rostos de mendigos

sujos de graxa

fuligem que exalam

os escapamentos dos carros

deste pulmão de aço

em constante pulsar.

As paredes silenciam

O que nos revelam

estas paredes

sujas pelo tempo?

Serão as vaidades

ocultas

nos olhos que não querem

ver.

Pode ser a vergonha

de ser o outro

que mente para si

mesmo.

As paredes

silenciam...

No exato momento

Num só balanço

o braço direito

brande

um sino pequeno.

Alguém nasce

neste momento.

alguém morre.

Alguém vê

a rede de maya

sendo tecido.

Pelo regato correndo

as águas murmuram

a ladainha de sempre

ao bater nas pedras

nas paredes de terra

nos montes de piçarra.

A palavra que falta

Nenhuma palavra

incerta esta

acerta

naquilo que queria dizer

senão dizer

o que não pode ser dito

maldito seja

os santos benditos

tão distantes

dos homens

que silenciosamente

encantam

em caras de abnegação.

Sem velas

sem incenso

continuam sorrindo

infinitamente

dormindo.

Caminhos fora de rumo

Por onde nos levam

estes ônibus da periferia

avançando quebradas

subindo e descendo

sem destino certo?

Até as juntas

desjuntadas ficam

enquanto a alma

vaga

perdida pelas ruas.

Artérias que se expandem

para outros domínios

criados  por consciências

sem ciência alguma

de existências

abaixo dos trópicos.

Anoitecer em outono

este constante

anoitecer

alongam as ruas

centrais da cidade

outono nos olhos

imensos na agitação

que deixaram-se de incomodar

lentamente

as sombras surgem

marcando outros domínios

cobrindo a impureza das

paredes

qualquer ruído

como o sussurro das asas

de um anjo torto

anuncia a calmaria

de uma eternidade

além de toda ilusão

As vias férreas

cada vez mais calosos

estes pés

costumaram-se ao concreto

que tanto pisado

deixaram marcas

que outros pés também

por aqui pisaram

ao caminhar

pelas trilhas marcadas

não sei se os pés caminham

não sei se os caminhos

por si só

são os que caminham

indeterminadamente

se pararmos

continuamos caminhando

sem que realmente

alguém pare de

caminhar

como fosse

possível

Excesso de realismo

mil são os rostos

mil são as bocas

que na multidão confundem-se

num ruído de abelhas

ao repetir gestos

que poucos dizem

senão um  lamento conformado

por falta

de companhia

anônimos somos

mergulhados mais fundo

nas telas de plasmas

fantasmas alimentando-se

dessa apatia transparente

das relações virtuais

sem qualquer envolvimento

orgânico

sentimental

carnal

visceral

cujos instintos de sobrevivência

perderam importância

Balada ao cair da noite

Após tempos passados

novamente o encontro passado

saboreando será

a bebida destilada

num copo de bar.

Aproximo apressado

escolhendo palavras

nem mais belas

nem menos feias

será desespero

penso e calo.

Bebe sozinho

em seu recolhimento

filosófico demais

que me incomoda

por dentro.

Perdido na noite

que avança

que continua a beber

o gosto insosso

da boca amarga.

Os passos arrastam

Para onde arrasta

a sola dos sapatos

nesta calçada imensa

esparramada pela cidade.

Estes passos apressados

que vão em direção

incerta

que nunca chegarão

calcando na argila

as marcas de uma vida

pisada firmemente.

Num soprar do vento

As sensações alegres

se foram num soprar

as sensações tristes também

nada mais restando

do que os olhos vivos

e um sorriso nos lábios

de um dia ter vivido.

Os rastros

o vento desmanchou

enquanto a lembrança

restou num monte de fotos

que ninguém quer mais ver.

Numa praça

Vendedor de miudezas

nos pontos de confluência

nada vende de útil

senão o pó-de-arroz

que serve para esconder

os sulcos no rosto

marcados pelo tempo

tempo bom de chuva

tempo bom de seca.

Zona norte

Estas casas de paredes

nuas

sem pintura

sem acabamento

aumentam na periferia.

Aumenta a população

de migrantes vindos de outros

pontos

bolivianos

nordestinos

cujos destinos

vão criando

nos porões secretos

da batida contínua

das máquinas de costura.

A vida numa esquina

Um pé de mamão

havia

numa esquina

sem que ninguém notasse

sem importância alguma

como pudesse alegrar

alguma alma boa

desses olhos sensíveis

ao ver numa esquina

um pé de mamão.

Há de dar um dia

frutos maduros

e alguém virá recolher.

Só resta a esperança

sem nenhuma certeza.

Ônibus da vida

 Estes caminhos longos

são artérias conduzindo

passageiros

moradores das zonas

periféricas da cidade.

São horas vivendo

em conduções

que demoram para chegar

alongando a vida

nos pontos de espera

alongando a vida

nos pontos de chegada.

Os rostos não se cruzam

O homem do boné preto

mantém-se anônimo

entre outras caras

também anônimas.

Cidade de inúmeras caras

que não se olham

não sorriem mais

não vivem mais

qualquer alegria.

O cimento das caras

acabou secando.

As caras endurecidas.

Sem adiantar

Espera na fila

dos ônibus

é longa.

Mas por quê apressar

o dia de nossa

morte?

Deixe a vida passar

deixe a vida ficar

deixe o ônibus chegar.

A vida de alguns

Aqueles que vivem à margem

nas margens dos viadutos

padecem do esquecimento.

Seus chinelos gastos

gastos também suas vidas

perdidas pelos cantos

da cidade que maltrata

os derrotados

lunáticos que sonham

com a vida sem razão.

Se a vida com razão

fosse realmente importante.

Quack quack!

O som dos dez mil darmas
Ecoando em pequenas rugas
Sobre o lago infinito

Uma canção que vem fundo

“Em tempos de chuva

pare de chover

chuva agora

cesse de uma vez”

cantava assim o menino.

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu

peço a você

que pare de chover”

cantava assim o menino.

Ainda ouço esta canção

que vem de algum lugar

nem sei se vem de mim

se vem de outro lugar

sei que vem bem baixinho

bem devagarinho

sonolento

até que o menino

de olhos pesados

cai num sono profundo

e lá no fundo de sua alma

alguém continua a cantar

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu...”

WebRep

Classificação geral

Este site não tem classificação

(número de votos insuficientes)

Nas ruas que jamais andei

Nunca andei naquelas ruas

da cidade em que percorri

de calças curtas.

Nem as calçadas

me reconhecem mais

as pedras em que marquei

um dia

cuja pisada penetrou fundo

mas outras pisadas do tempo

acabaram por apagar

os rastros que desapareceram.

As casas desapareceram

em que bebi em cada cortina

o cheiro de café quentinho

coado em coador de pano.

Não ficou a saudade

de uma cidade desconhecida

e das caras que vejo agora

quem serão realmente?

Gerações passadas

quando as caras também

foram mudando

e desconhecendo as caras

do passado.

Quando passeio

pela sacada nada mais tenho

nem amigos do passado

nem o passado existe mais.

Meus pais velhinhos

me convidam a retornar

sem que nada mais me

leve a voltar para lá.

Senão por eles

único sinal que um dia

vivi naquele lugar.

Assim posso andar

sem reconhecimento algum

sem ser reconhecido

transparente aos olhos alheios

como fantasma.

Talvez seja eu o único fantasma

que do passado saltou

e se assusta por não conhecer

ninguém.

Avenida Paulista

Caminha a Avenida Paulista

Num derradeiro caminho da multidão

Que se confunde e se funde

Nas múltiplas caras desta cidade.

Vieram de outro país

Mas aqui

Ninguém se importa com os sons

De suas palavras

Imigrantes do outro lado do oceano

Da Muralha da China

Dos confins da Conchinchina.

Sobremaneira as emoções

Explodem além das janelas

Em que se ouve tocado nas ruas

Uma melodia das grandes cidades:

Blues.

Enquanto na banca de jornal

A notícia marcada de sangue

Acaba em instantes.

Se as mágoas existirem

São esquecidas

Entre os ruídos de carros

Freando inesperadamente

Numa curva da esquina.

Rede que balança

Escurece em instantes

dias de tempo instável

em que da parede

da vizinha de cima

uma rede é balançada

produzindo ruídos

do ferro esfregado.

Neste momento

nada mais existe

do que o som

monótono como chuva

penetrando na pele

e a esfregar junto.

Sou a rede que

balança.

Vizinhos da frente

Entre sussurros

os espelhos do elevador

não escondem os rostos

e a voz que ouço

infantil

diz

quem é este japonês?

Incômodo do outro

Ninguém se importa

com a presença

do mendigo

nem se trata

de um problema.

O problema

se trata

do mendigo que se

importa

com a indiferença

de todos.

O problema

é sempre do mendigo.

Os falsos pudores

Não são loiros

a loira tingida

mas que importa

se a vida não passa

de dissimulação.

Sem apegos

Livre para caminhar

onde as calçadas conduzem

seja nos becos

desses becos imundos

em que cães vadios

fizeram morada

seja nas avenidas

amplas de asfalto rosa

não importa onde seja.

Livre para sentir o

aroma dessas árvores

sem nome

as axilas das morenas

banhadas com água

de cheiro.

Livre para morrer

quando a morte chegar

num beijo frio

de despedida.

As paredes falam

Que procuro afinal

pelas paredes da zona norte

pudera fosse encontrar

um registro perdido

mas

sem nenhuma importância.

Se importante fosse

importante seria esta vida

vivida intensamente

em cada esquina.

Se (des)importante fosse

saborear então a brisa

que ligeira passa

entre os fios de barba

em semiconsciência.

À frente perdedores

Alguns são perdedores

por perderem

nada mais tem por

perder.

Nem perdem a vida

nem a morte

nem a noite

nem o dia.

Os passageiros de taxi

As quaresmeiras tingem

por instantes

os olhos no fundo

em que a cidade

inteira inicia janeiro.

A brancura dos carros

são taxis

conduzindo passageiros

que conduzem desejos

alguns esquecidos

outros nem tanto.

Os loucos perambulam

com suas mortalhas

a cobrir corpos chicoteados

pelo vento

ventania de paus

da segurança que guarda

segredos da casa em que vende

vinhos raros.

Pela contramão

uma ambulância avança.

Pela contramão

a vida passa ligeira

até que chega

passamento

passageiro do tempo

cansado de caminhar

seus pés machucados.

Pela contramão!

Sem muito mais

Um homem passou

levando uma marmitinha

tudo que tinha

cabia no fundo

no fundo da marmitinha.

Nada mais tinha

tinha o mundo inteiro

o céu e os mares

a amor das mulheres

das feias e  lindas

solteiras e casadas.

-         Que mais queria ter

se tinha

tudo

numa marmitinha.

Os descaminhos da cidade

Naquela praça em que multidões

se formam

não se formou hoje.

Os uniformes cinzas da

polícia reúnem-se

no silêncio do dia

enquanto a cidade rumina

o gosto amargo do fumo.

Enquanto um sorriso

de pedra

da estátua do lado

traz encantamento

nos olhos de peixe

que se esparramam

pelas correntezas dessas

ruas que levam

a lugar algum.

Cidade que me consome

que mata a fome

no êxtase da cafeina

ainda borbulhante.

Levando a tiracolo

Por onde andará

A dona desse silêncio

Como que isso importasse

Que pudesse incomodar

Ou mudar alguma coisa.

Sem importância alguma

Ainda resta alguma lembrança

Que haverá de desaparecer

Um dia?

Mas o que poderá ser de mim

Se não tiver lembrança alguma?

Uma única lembrança

Carregada numa vareta

Levada aos ombros

Em derradeira viagem.

Ainda que esta lembrança

Seja um imenso vazio

Que fala todas as vozes.

Salve São Paulo

Pelas ruas sujas do centro

Ainda uma nostálgica visão

Toca incessante

Os olhos acostumados

Ao cimento armado

Dos edifícios que desmaiam

Sobre os viadutos serpenteando

Os sentimentos dos usuários

De ônibus que atrasam

Em tempos de chuva.

Maldita cidade

Que vai minando os poros

De um suor infestado

De gases carbônicos

De ácidos exalados

Dos canos desses motores

Que levam e trazem

Diariamente.

Bendita cidade

Que transforma o sofrimento

Em combustível

Que queima nos corações

Carburadores

Que criam energia

Elétrica

Atômica

Numa luta apaixonada

Em realizar a vida

Conquistada a duras penas.

Amada sobretudo

Pois odiada seria

Destruída por ela.

Amada simplesmente

Pois viver é necessário

Amada para ser amada

Também por ela.

Cidade madrasta

Cidade da mulher do lado

Em que os santos dormem

Ao lado das libertinas.

Benditas sejam

As pecadoras

De almas puras

Que nunca pensaram

Em ir para o céu.

Ruas de minha vida

Nestas ruas em que andava

Nem restaram as paredes

Em que rabisquei poemas

Num momento de tristeza.

Foi-se a tinta impregnada

De uma nata

Transbordante de emoções

De um passado

Destruído em instantes.

Ruas que deixaram de existir

Ruas que fizeram parte de

Minha vida

Enterrado nos escombros

Numa explosão de dinamite.

Final dos tempos

Que verdade há

Afinal

Na linha final

Do final do ano?

Se em janeiro continua

O verão

Derramando águas

Lavando as almas

Da fuligem do tempo!

Se começo

Nada mais acontece

Do que outros começos

Que acontece

A qualquer tempo!

As luzes desencantadas

Um faiscar desdenhoso

lâmpadas natalinas

derramando um leite

caudaloso

que sem gosto

deixou de agradar.

Ano Novo bom

Ao passar este ano

Ano Novo é desejável

como que o novo fosse acontecer

pudera que fosse verdade.

Esta febre que me acomete

que a minha pele não revela

mas presente nas entranhas

desconhece

que o Ano Novo acontece.

Que sinal revela

esta água que baixa

pelos canos do nariz?

Esta água que lá fora

inundou o jardim

prenuncia janeiro

transbordando pelas ruas

a invadir bueiros

e a desalojar os ratos.

O que parece novo

não se trata de uma esperança

uma esperança envelhecida

mas uma  ilusão

que se renova.

Os poetas mortos

Estes amigos poetas

morreram todos

sem companhia para

poetar

minha companhia

com quem não converso

espera alguém

que pare de vez

de poetar.

Enquanto alguns esperam

As noites alongadas

pelas mesas dos bares

ficam cheias às sextas-feiras

ficam de bebedeira

os desiludidos

enquanto os iludidos

esperam o amanhã chegar.

Como que amanhã pudesse existir!

Queima a mata

Os bicos de fogo

continuamente acesos

em toda Mata Atlântica

queima metais pesados.

E a fumaça branca

num rastro ascendente

confunde-se com as nuvens

que começa a arder numa

chama sulfúrica

a queimar a ponta das folhas.

E a fumaça negra

num tropel de cavalos selvagens

 a pisotear corpos

que perderam a natureza humana.

O túnel

Estes túneis que cortam

a serra

é uma viagem

nas próprias entranhas

silencioso e mudo.

O mar

Quero ver o mar

e desesperadamente mergulhar

meu corpo insalubre

e lavar a alma.

Pudesse lavar

por um instante que fosse

meus karmas

de um passado inglório

em que bebi de licores

coloridos da ilusão!

Tempestade

Em cavalos negros

as nuvens de dezembro

cavalgam tempestades.

O que cavalgo neste momento

senão o dorso em febre

de meu próprio pensamento

que divagante conhece

o vento cortante

e a dureza das pedras.

Assim caminhava

Um andor do Senhor

dos Milagres caminhava

nos ombros de homens

que carregavam pesado

num andor carregado

de fé

de calor.

Homens que carregavam

o andor do Senhor

enquanto mulheres lamentavam

deixando um rastro de incenso

no ar carregado de sofrimento.

Homens que carregavam

todos os pecados do mundo.

Homens que pediam

um milagre

um andor do Senhor

dos Milagres caminhava.

De um bar do Peru

Este vozerio que espalha

pelas mesas do bar

tem o cheiro das sardinhas

que senti pela primeira vez

dos barcos a descarregar

suas redes carregadas

que vinham do mar.

Estas vozes que ouço

vem de um bar

vem de um cargueiro

dos pescadores solitários

que deixaram mulheres em terra

amores nas montanhas

nas planícies imensas

de areia e sal

que salgou todo o Peru.

Este sal que sopra

vem do mar.

Este vozerio vem

das mesas de um bar.

Os cristais partindo

Estes copos de champagne

transparentes

enfileirados

brilham uma brancura

de cal.

São tão irreais

derretendo ao calor da noite

em movimentos glaciais

corpos de uma mulher

prestes a partir um trincado

que se foi alongando.

Quando o tempo passa

Esta sensação de acabamento

do ano passado que passou

deixou pelos cantos

um rastro de poeira

que não se levanta

nem por encantamento.

Sem tempo para tristeza

que tomou rumo inesperado

foi-se de vez

para as águas profundas

lá no fundo do esquecimento.

Pudera em silêncio

descansar a cabeça aflita

docemente pairar nas velas

perdidas em alto mar.

Pode-se no mar

e embarcar nos redemoinhos

e girar a terra

e girar o sal

e tornar-se lama a ser moldada

de novo!

Como não dizer tudo

Ainda as palavras

em suas insubstancialidades

que como sombra varre

este chão que esconde

todos os sofrimentos

e alegrias

de uma poeira

que se assenta

e de novo se levanta

desenhando formas

de existência efêmera.

Minha vida passageira

poeira do tempo

poeira além das palavras.

Suspiros

Chinelo velho
Estradinha de terra,
Pra qual direção?

Visita do tempo

Uma sensação gelada

Penetra pela imensa sala

De alguém conhecido

Desconhecido pelo tempo

Que se perdeu completamente

Por estas vias tortuosas

E clandestinas

Das ruas do centro.



Como um fantasma

De face inexpressiva

Sua voz vacilante

Remete a outras imagens

Que caíram no esquecimento.

Mas um dia

Novamente

Uma provocação insana

Salta da mente

Salta de um lugar

Que deixou de existir.



Esta poeira do tempo

Que penetra fundo

Nos olhos

Ainda incomoda

E todo esquecimento

Não passa de um desejo.

Lembranças em ruínas

Após a passagem da tempestade

Nada mais resta no chão

Daquilo que foi um dia

E caíram os castelos

E caíram as igrejas

E das ruínas

Nem sobrou a consolação

Como nada mais

Pudesse existir

Como pudesse ter existido

Um dia.



Apagou-se de um dia

Para outro

Carregado pelas águas

De uma consciência indômita

Arrasadora

Que nem mesmo restou

Uma arqueologia possível

Que pudesse compor

Um labirinto de formas

Poeiras de um passado

Que já passou

Escorrendo no ralo.

Clarão nas areias

Por quanto tempo silenciaram-se

Os canhões e a tempestade de areia

Nos campos de guerra

Das areias sagradas

Que em tempos passados

Foram pisadas pelas sandálias

De Moisés por quarenta anos?



Ainda não se cansaram

Incendiar a noite metálica

Das flechas flamejantes

Explodindo num espetáculo

Pirotécnico

Sem as bandeirinhas

De São João

Pois hoje não é de festa

E há muito quebrou

O cachimbo de barro

Assim a fumaça que sobe

Não é a da paz

A fumaça é a da fuligem

Dos mísseis caindo

Numa chuva ininterrupta

De intolerância.

Procissão

Aqueles homens carregavam

Nos ombros carregavam

Um andor com o Señor de los Milagros

Em pingas o suor corria

Dos rostos morenos

Vestidos com capas lilases

Um passo à esquerda

Dezoito homens carregavam

Todo o sofrimento do homem pobre

Dos distritos peruanos

Um passo à direita

E arrastavam de um lado

De um lado para outro

Avançavam a passos lentos

Para não chegar a lugar algum

Enquanto na cruz agonizava

Com feridas barrocas

A última esperança

Tão acalentada por todos

Das mulheres que se arrastavam

De costas

Incensando o ar parado

Dos antigos ditadores

Tão adorados.

Tão adorados.

As folhas nem escritas

Os livros que não li ainda

Contam histórias

Em que vivo neste momento.

Prefiro não lê-los nunca

Antes fazer de minha vida

Um drama jamais escrito.

As lágrimas de cera

Naquela saída havia

Velas vermelhas

Apagadas

Em que a cera derretida

Eram lágrimas de uma mulher

Que perdeu o amor

De um amor que nunca teve!

O anjo negro

Sem nada fazer

Caminhava pelas ruas

Carregando um saco plástico

Carregando seus sonhos

Muitos deles

Em que acreditava.



Vivia nas ruas

Vivia num abrigo

Da prefeitura

Sem amigos

Nem mulher

Nem um cachorro.



Disse ter conhecimento

Dos segredos das lojas esotéricas

Disse saber da cabala

Disse ter poder nas mãos

Energia que irradiava

Sem que ninguém pudesse ver.



Disse ser um anjo negro

Que caminhava pelas ruas

Que ajudava

Quem trabalhava

Ele próprio

Nunca fez nada.

Poesia

Da vivência: minha matéria-prima.
Da imaginação: minha manufatura.
Das palavras: meu suporte.
Para leitor: meu mundo

Aqui ao lado

Quando pequeno no meu quintal tinha uma cerca
de pequenas frestas para o terreno do vizinho
onde morava aquela linda garota que mal sabia meu nome.

Mas de nada adiantava olhar pelas frestas
que nada podia ver, senão poucos movimentos de seu cabelo
brincando com o cachorro no jardim

Assim como a vida que pouco se vê além do agora.

Finos cabelos brancos

Hoje, com meus cabelos brancos, sei do tempo que passa
e que não quero deixar deixar passar.
Viver o que não vivi, ser o que não fui
Amar quem deixei de amar.
Tudo por uma única vontade,
daquela época de garoto,
que não sabia do tempo que passava
e que queria deixar passar.

Uma vida a fio

Alguns fazem planos

A respeito de suas vidas

Abaixo dos panos

Nenhum plano

Faço

Para os próximos 5 minutos.

As duas vidas cruzadas

São muitos os amores

Que cruzaram minha vida

Uma se chama Losartan

A outra Narcaricina

Pensei um dia

Abandoná-las

Pensei

E minha vida não seria

A mesma

Se depender de mim

Nunca ficarão longe de mim

Se depender delas

Nunca ficarei sem elas.

Tufando

Em casa, o silêncio solitário

É quebrado apenas pelos gritos agudos do vendaval

E a violenta dança das árvores a segui-lo.

A chuva chega em golpes surdos chacoalhando as janelas.

Ah, o desconforto da vulnerabilidade!

Hoje, a noite é de Lua cheia

Mas, lá fora, apenas a escuridão.

O poeta

Adrenalina do poeta é andar na corda bamba
da realidade à irrealidade,
confundindo os nós que grudam as pontas
de pequenos fios singelos,
tecidos à mão em dia e noite
e retirados das vidas
que se esfacelam diante de seus olhos
impotentes em ação
potentes em suposição
camuflados numa caneta
e recheados duma vontade
de não ter que andar numa corda bamba.

O poeta não escolhe
a não ser o pé que vai a frente.
sob o abismo da realidade nua
crua e cozida das dores e dos desamores.

O poeta apenas anda,
na corda bamba
dos fios de sua própria vida

Que saudades que tive

Que saudades que tive
da sua presença sublime,
de seu toque agraciador
em todos aqueles que necessitam
dum aconchego ligeiro.
Acalma os calores e traz a vida
Que saudades que tive
da chuva de primavera.

Sopro de gaita

É pelo sopro de uma gaita
que ele suspira a avida.
Em Dó entoa as músicas
que cantam os versos, imemoráveis,
De amores, desamores e não tão amores assim.
Uma pequena gaita prateada
que cabe num bolso,
esquece num só sopro
e muda uma história.

Mais um

Apenas um mais

Nessa corrente sem fim

Sem começo, nem fim.

E sem começo nem fim,

Quanto vale um?

Quanto valem cem?

Quanto valem mil?

Vale apenas um mais

Que no fim nada vale de mais

Vale apenas um

Apenas um e nada mais.

Mil

Mil
não um, nem dois... Mil

Um, zero, zero e zero, que é diferente de
zero, zero, zero e um.

milésimo poema deste blog.

Como saber se as escolhas da nossa vida são certas?
Não há como. Apenas apreciar o momento e deixar nossa vida ser levada pelo vento, pois somos o próprio vento.

Kannon sama

Como me mover diante desta compaixão?
Deste grande coração que indiscriminadamente tudo envolve?

Até minha cegueira desordenada,
calibrada no auto-realizar,
duvidosa e cheia de dúvidas.
Alimentada por uma avalanche
sinestésica informada em sociedade.

Rama seca

A rama seca
Ali, à espera das águas de uma primavera inalcançável,
sustentada pela terra, agora quebradiça
e empedrada pelos veios de uma cidade já morta.

Ah, rama!
És a única vida ali vivendo,
entregue ao movimento dos ventos.
Debaixo d'um céu azul,
não orando, mas sim esperando, apenas,
Que a água volte ao seu útero.

De pássaros e gatos

Há pássaros que não ficam em gaiolas.
Por mais que o homem pense o contrário,
alguns destes animais foram feitos para voar.
Despreocupados da chuva, do Sol,
do contra-vento e dos gatos.

Ora, os gatos são bonitos!
Quem dera, assim como me alimentei,
alimentar o gato
da forma naturalmente mais bonita!

Quando o vento sopra

Descanso minha alma

Que alquebrado plana

Acima dos capins macerados

Pelo sol que amarela

A tarde desaparecendo.



Uma brisa que fresca

Sopra acalma neste instante

Todos os meus tormentos.



Quero ser também o vento

A levantar torvelinhos

Pelos caminhos não andados

Por qualquer pensamento.

Sem sair do lugar

Nunca pode-se fugir

De si mesmo

Deste lago anoitecendo

Que cada vez mais

Vou caindo

Sem terras em meus pés.



Silêncio é companhia

Que umedece os lábios

Que secaram

Das febres passadas.



Viver é cair profundamente!

Que faço agora

Pelas janelas infinitas

Abaixo do céu de nuvens

Escuras

Uma mulher de pedra

Dança.



Uma criança por trás

Dos ferros não sorri mais

E parou de brincar.



Mas haverá em algum ponto

Um velho a mastigar

Seu cigarro de palha.

Nada mais importa

Se nenhum sonho

É possível sonhar.

Se amanhã não existe

A manhã se fez neste

Instante!

Caminhante

Sem procurar nada

Caminho sem nada buscar

Senão avançar adiante

Onde levam meus pés

Que jamais caminham

Numa linha reta

Procurando por coisa alguma.



Sem chegar nunca

Nunca sai deste lugar

Nem há onde possa ir

Sou vento soprando

Sou calmaria parando.

Vaga lembrança

Por onde andava

Andava também

Um restaurante coreano

Quando parei havia

Apenas uma lembrança

Que dissipava-se

Dos amores que se foram.



Visita-me às vezes

Visita-me o restaurante

Coreano.

As árvores

Estes galhos enegrecidos

Avançam seus braços

Sobre os carros

Que trafegam neste instante.

Sem consolo algum

Numa abraço de morte

E sugando a seiva de sangue

Dos homens

Só verde ficou

Manchando o chão

De asfalto.

O destino tomado

Numa encruzilhada havia

Uma vela vermelha

Numa encruzilhada havia

Toda indecisão

Que direção tomar

Por isso ficou a chorar

Que decisão tomar

Não tomou

A velha queimou

E a vida se foi

Num soprar do vento

De um vento ladino.

No cal da desilusão

Pulsa incessantemente

No pulmão de cimento armado

O combustível queimado

Da fuligem dos carros

Que também pulsa

Em minha caixa de máquinas

Que falha a cada instante

Desta vida curta

Que só vale a pena

A vagabundagem poética

Das esquinas de minha

Cidade!

Soprar pelos cantos

Que politicamente

Incorreto

Seja uma contradição

Destes tempos

Em que os ventos

Em desalinho

Procurem pelos cantos

Um caminho

Possível.

Quando nada mais diz

O que restou das formas

Instaladas

Desta arquitetura

Inventada no passado

Do que uma porção

De palavras que faço uso

Para dizer tão pouco?

Sombra de uma pedra

Que rolou com a água

Mas a insolência

Insiste em ficar.

Vivo agora

Foi por um lapso passageiro

Que passou em minha vista

Um risco vermelho

Que pensei ter sido

O passado de minha vida.



Mas não tenho lembrança

Alguma

Nem foto antiga

Nem história para

Contar.



Nasci neste mesmo

Momento

Que passei a me esquecer

Quando foi isso!



Quanto ao futuro

Que bobagens pensar

Naquele que não sei

Se pode acontecer.

Amigo do vento

Pelas vias mais simples

Simplesmente deixei a vida passar

Passou por uma porta

Pela outra também

E ninguém mais pode segurar

A areia fina esvaindo-se

Pela boca de um funil

O guizo que toca nesta hora

Soprado pelo vento

Só toca agora

Só toca neste momento.

A vida escapando...

Que mais vale a pena

Viver na certeza

De que nada mais vale a pena

Do que viver na incerteza

De que nada mais fica

Em estado sólido

Nas palmas

Sem que

Escorra

Entre

Os dedos.

No cal da desilusão

Pulsa incessantemente


No pulmão de cimento armado

O combustível queimado

Da fuligem dos carros

Que também pulsa

Em minha caixa de máquinas

Que falha a cada instante

Desta vida curta

Que só vale a pena

A vagabundagem poética

Das esquinas de minha

Cidade!

Eu e a chuva

Nestes dias de chuva


Derrama sobre as calçadas

Um frescor cristalino

Que esfria de vez

Todo calor que ainda sinto

Na transparência dos sentimentos

Que tal qual folhas secas

Jaz nos canteiros

Cada vez mais gelado

Os membros

Os galhos enegrecidos

Destas árvores urbanas

Pendem num só lamento.

Nada mais se detém

Quando nada mais fica na memória

Nada mais tem importância

Naquilo que poderá ser.



Sem impedimento

A água cristalina

Corre no lado descendente

De uma montanha lisa

Quem pode segurar

A fluidez de uma nuvem

Destas flutuantes

Vagabundeando nas tardes

De primavera

A primavera também

É uma mulher

Envelhecida!

Vida instantânea

Em minha companhia

Apenas o vento soprando

Que alegria

Nada fazer do que

Nada fazer

Senão ventar junto

Com o sopro

Desta vida

Temporária

Que vivo

Apenas

Neste momento.