Quack quack!

O som dos dez mil darmas
Ecoando em pequenas rugas
Sobre o lago infinito

Uma canção que vem fundo

“Em tempos de chuva

pare de chover

chuva agora

cesse de uma vez”

cantava assim o menino.

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu

peço a você

que pare de chover”

cantava assim o menino.

Ainda ouço esta canção

que vem de algum lugar

nem sei se vem de mim

se vem de outro lugar

sei que vem bem baixinho

bem devagarinho

sonolento

até que o menino

de olhos pesados

cai num sono profundo

e lá no fundo de sua alma

alguém continua a cantar

“Boneco de pano

Teru Teru Bozu...”

WebRep

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Nas ruas que jamais andei

Nunca andei naquelas ruas

da cidade em que percorri

de calças curtas.

Nem as calçadas

me reconhecem mais

as pedras em que marquei

um dia

cuja pisada penetrou fundo

mas outras pisadas do tempo

acabaram por apagar

os rastros que desapareceram.

As casas desapareceram

em que bebi em cada cortina

o cheiro de café quentinho

coado em coador de pano.

Não ficou a saudade

de uma cidade desconhecida

e das caras que vejo agora

quem serão realmente?

Gerações passadas

quando as caras também

foram mudando

e desconhecendo as caras

do passado.

Quando passeio

pela sacada nada mais tenho

nem amigos do passado

nem o passado existe mais.

Meus pais velhinhos

me convidam a retornar

sem que nada mais me

leve a voltar para lá.

Senão por eles

único sinal que um dia

vivi naquele lugar.

Assim posso andar

sem reconhecimento algum

sem ser reconhecido

transparente aos olhos alheios

como fantasma.

Talvez seja eu o único fantasma

que do passado saltou

e se assusta por não conhecer

ninguém.

Avenida Paulista

Caminha a Avenida Paulista

Num derradeiro caminho da multidão

Que se confunde e se funde

Nas múltiplas caras desta cidade.

Vieram de outro país

Mas aqui

Ninguém se importa com os sons

De suas palavras

Imigrantes do outro lado do oceano

Da Muralha da China

Dos confins da Conchinchina.

Sobremaneira as emoções

Explodem além das janelas

Em que se ouve tocado nas ruas

Uma melodia das grandes cidades:

Blues.

Enquanto na banca de jornal

A notícia marcada de sangue

Acaba em instantes.

Se as mágoas existirem

São esquecidas

Entre os ruídos de carros

Freando inesperadamente

Numa curva da esquina.

Rede que balança

Escurece em instantes

dias de tempo instável

em que da parede

da vizinha de cima

uma rede é balançada

produzindo ruídos

do ferro esfregado.

Neste momento

nada mais existe

do que o som

monótono como chuva

penetrando na pele

e a esfregar junto.

Sou a rede que

balança.

Vizinhos da frente

Entre sussurros

os espelhos do elevador

não escondem os rostos

e a voz que ouço

infantil

diz

quem é este japonês?

Incômodo do outro

Ninguém se importa

com a presença

do mendigo

nem se trata

de um problema.

O problema

se trata

do mendigo que se

importa

com a indiferença

de todos.

O problema

é sempre do mendigo.

Os falsos pudores

Não são loiros

a loira tingida

mas que importa

se a vida não passa

de dissimulação.

Sem apegos

Livre para caminhar

onde as calçadas conduzem

seja nos becos

desses becos imundos

em que cães vadios

fizeram morada

seja nas avenidas

amplas de asfalto rosa

não importa onde seja.

Livre para sentir o

aroma dessas árvores

sem nome

as axilas das morenas

banhadas com água

de cheiro.

Livre para morrer

quando a morte chegar

num beijo frio

de despedida.

As paredes falam

Que procuro afinal

pelas paredes da zona norte

pudera fosse encontrar

um registro perdido

mas

sem nenhuma importância.

Se importante fosse

importante seria esta vida

vivida intensamente

em cada esquina.

Se (des)importante fosse

saborear então a brisa

que ligeira passa

entre os fios de barba

em semiconsciência.

À frente perdedores

Alguns são perdedores

por perderem

nada mais tem por

perder.

Nem perdem a vida

nem a morte

nem a noite

nem o dia.

Os passageiros de taxi

As quaresmeiras tingem

por instantes

os olhos no fundo

em que a cidade

inteira inicia janeiro.

A brancura dos carros

são taxis

conduzindo passageiros

que conduzem desejos

alguns esquecidos

outros nem tanto.

Os loucos perambulam

com suas mortalhas

a cobrir corpos chicoteados

pelo vento

ventania de paus

da segurança que guarda

segredos da casa em que vende

vinhos raros.

Pela contramão

uma ambulância avança.

Pela contramão

a vida passa ligeira

até que chega

passamento

passageiro do tempo

cansado de caminhar

seus pés machucados.

Pela contramão!

Sem muito mais

Um homem passou

levando uma marmitinha

tudo que tinha

cabia no fundo

no fundo da marmitinha.

Nada mais tinha

tinha o mundo inteiro

o céu e os mares

a amor das mulheres

das feias e  lindas

solteiras e casadas.

-         Que mais queria ter

se tinha

tudo

numa marmitinha.

Os descaminhos da cidade

Naquela praça em que multidões

se formam

não se formou hoje.

Os uniformes cinzas da

polícia reúnem-se

no silêncio do dia

enquanto a cidade rumina

o gosto amargo do fumo.

Enquanto um sorriso

de pedra

da estátua do lado

traz encantamento

nos olhos de peixe

que se esparramam

pelas correntezas dessas

ruas que levam

a lugar algum.

Cidade que me consome

que mata a fome

no êxtase da cafeina

ainda borbulhante.

Levando a tiracolo

Por onde andará

A dona desse silêncio

Como que isso importasse

Que pudesse incomodar

Ou mudar alguma coisa.

Sem importância alguma

Ainda resta alguma lembrança

Que haverá de desaparecer

Um dia?

Mas o que poderá ser de mim

Se não tiver lembrança alguma?

Uma única lembrança

Carregada numa vareta

Levada aos ombros

Em derradeira viagem.

Ainda que esta lembrança

Seja um imenso vazio

Que fala todas as vozes.

Salve São Paulo

Pelas ruas sujas do centro

Ainda uma nostálgica visão

Toca incessante

Os olhos acostumados

Ao cimento armado

Dos edifícios que desmaiam

Sobre os viadutos serpenteando

Os sentimentos dos usuários

De ônibus que atrasam

Em tempos de chuva.

Maldita cidade

Que vai minando os poros

De um suor infestado

De gases carbônicos

De ácidos exalados

Dos canos desses motores

Que levam e trazem

Diariamente.

Bendita cidade

Que transforma o sofrimento

Em combustível

Que queima nos corações

Carburadores

Que criam energia

Elétrica

Atômica

Numa luta apaixonada

Em realizar a vida

Conquistada a duras penas.

Amada sobretudo

Pois odiada seria

Destruída por ela.

Amada simplesmente

Pois viver é necessário

Amada para ser amada

Também por ela.

Cidade madrasta

Cidade da mulher do lado

Em que os santos dormem

Ao lado das libertinas.

Benditas sejam

As pecadoras

De almas puras

Que nunca pensaram

Em ir para o céu.

Ruas de minha vida

Nestas ruas em que andava

Nem restaram as paredes

Em que rabisquei poemas

Num momento de tristeza.

Foi-se a tinta impregnada

De uma nata

Transbordante de emoções

De um passado

Destruído em instantes.

Ruas que deixaram de existir

Ruas que fizeram parte de

Minha vida

Enterrado nos escombros

Numa explosão de dinamite.

Final dos tempos

Que verdade há

Afinal

Na linha final

Do final do ano?

Se em janeiro continua

O verão

Derramando águas

Lavando as almas

Da fuligem do tempo!

Se começo

Nada mais acontece

Do que outros começos

Que acontece

A qualquer tempo!

As luzes desencantadas

Um faiscar desdenhoso

lâmpadas natalinas

derramando um leite

caudaloso

que sem gosto

deixou de agradar.

Ano Novo bom

Ao passar este ano

Ano Novo é desejável

como que o novo fosse acontecer

pudera que fosse verdade.

Esta febre que me acomete

que a minha pele não revela

mas presente nas entranhas

desconhece

que o Ano Novo acontece.

Que sinal revela

esta água que baixa

pelos canos do nariz?

Esta água que lá fora

inundou o jardim

prenuncia janeiro

transbordando pelas ruas

a invadir bueiros

e a desalojar os ratos.

O que parece novo

não se trata de uma esperança

uma esperança envelhecida

mas uma  ilusão

que se renova.

Os poetas mortos

Estes amigos poetas

morreram todos

sem companhia para

poetar

minha companhia

com quem não converso

espera alguém

que pare de vez

de poetar.

Enquanto alguns esperam

As noites alongadas

pelas mesas dos bares

ficam cheias às sextas-feiras

ficam de bebedeira

os desiludidos

enquanto os iludidos

esperam o amanhã chegar.

Como que amanhã pudesse existir!

Queima a mata

Os bicos de fogo

continuamente acesos

em toda Mata Atlântica

queima metais pesados.

E a fumaça branca

num rastro ascendente

confunde-se com as nuvens

que começa a arder numa

chama sulfúrica

a queimar a ponta das folhas.

E a fumaça negra

num tropel de cavalos selvagens

 a pisotear corpos

que perderam a natureza humana.

O túnel

Estes túneis que cortam

a serra

é uma viagem

nas próprias entranhas

silencioso e mudo.

O mar

Quero ver o mar

e desesperadamente mergulhar

meu corpo insalubre

e lavar a alma.

Pudesse lavar

por um instante que fosse

meus karmas

de um passado inglório

em que bebi de licores

coloridos da ilusão!

Tempestade

Em cavalos negros

as nuvens de dezembro

cavalgam tempestades.

O que cavalgo neste momento

senão o dorso em febre

de meu próprio pensamento

que divagante conhece

o vento cortante

e a dureza das pedras.

Assim caminhava

Um andor do Senhor

dos Milagres caminhava

nos ombros de homens

que carregavam pesado

num andor carregado

de fé

de calor.

Homens que carregavam

o andor do Senhor

enquanto mulheres lamentavam

deixando um rastro de incenso

no ar carregado de sofrimento.

Homens que carregavam

todos os pecados do mundo.

Homens que pediam

um milagre

um andor do Senhor

dos Milagres caminhava.

De um bar do Peru

Este vozerio que espalha

pelas mesas do bar

tem o cheiro das sardinhas

que senti pela primeira vez

dos barcos a descarregar

suas redes carregadas

que vinham do mar.

Estas vozes que ouço

vem de um bar

vem de um cargueiro

dos pescadores solitários

que deixaram mulheres em terra

amores nas montanhas

nas planícies imensas

de areia e sal

que salgou todo o Peru.

Este sal que sopra

vem do mar.

Este vozerio vem

das mesas de um bar.

Os cristais partindo

Estes copos de champagne

transparentes

enfileirados

brilham uma brancura

de cal.

São tão irreais

derretendo ao calor da noite

em movimentos glaciais

corpos de uma mulher

prestes a partir um trincado

que se foi alongando.

Quando o tempo passa

Esta sensação de acabamento

do ano passado que passou

deixou pelos cantos

um rastro de poeira

que não se levanta

nem por encantamento.

Sem tempo para tristeza

que tomou rumo inesperado

foi-se de vez

para as águas profundas

lá no fundo do esquecimento.

Pudera em silêncio

descansar a cabeça aflita

docemente pairar nas velas

perdidas em alto mar.

Pode-se no mar

e embarcar nos redemoinhos

e girar a terra

e girar o sal

e tornar-se lama a ser moldada

de novo!

Como não dizer tudo

Ainda as palavras

em suas insubstancialidades

que como sombra varre

este chão que esconde

todos os sofrimentos

e alegrias

de uma poeira

que se assenta

e de novo se levanta

desenhando formas

de existência efêmera.

Minha vida passageira

poeira do tempo

poeira além das palavras.

Suspiros

Chinelo velho
Estradinha de terra,
Pra qual direção?

Visita do tempo

Uma sensação gelada

Penetra pela imensa sala

De alguém conhecido

Desconhecido pelo tempo

Que se perdeu completamente

Por estas vias tortuosas

E clandestinas

Das ruas do centro.



Como um fantasma

De face inexpressiva

Sua voz vacilante

Remete a outras imagens

Que caíram no esquecimento.

Mas um dia

Novamente

Uma provocação insana

Salta da mente

Salta de um lugar

Que deixou de existir.



Esta poeira do tempo

Que penetra fundo

Nos olhos

Ainda incomoda

E todo esquecimento

Não passa de um desejo.

Lembranças em ruínas

Após a passagem da tempestade

Nada mais resta no chão

Daquilo que foi um dia

E caíram os castelos

E caíram as igrejas

E das ruínas

Nem sobrou a consolação

Como nada mais

Pudesse existir

Como pudesse ter existido

Um dia.



Apagou-se de um dia

Para outro

Carregado pelas águas

De uma consciência indômita

Arrasadora

Que nem mesmo restou

Uma arqueologia possível

Que pudesse compor

Um labirinto de formas

Poeiras de um passado

Que já passou

Escorrendo no ralo.

Clarão nas areias

Por quanto tempo silenciaram-se

Os canhões e a tempestade de areia

Nos campos de guerra

Das areias sagradas

Que em tempos passados

Foram pisadas pelas sandálias

De Moisés por quarenta anos?



Ainda não se cansaram

Incendiar a noite metálica

Das flechas flamejantes

Explodindo num espetáculo

Pirotécnico

Sem as bandeirinhas

De São João

Pois hoje não é de festa

E há muito quebrou

O cachimbo de barro

Assim a fumaça que sobe

Não é a da paz

A fumaça é a da fuligem

Dos mísseis caindo

Numa chuva ininterrupta

De intolerância.

Procissão

Aqueles homens carregavam

Nos ombros carregavam

Um andor com o Señor de los Milagros

Em pingas o suor corria

Dos rostos morenos

Vestidos com capas lilases

Um passo à esquerda

Dezoito homens carregavam

Todo o sofrimento do homem pobre

Dos distritos peruanos

Um passo à direita

E arrastavam de um lado

De um lado para outro

Avançavam a passos lentos

Para não chegar a lugar algum

Enquanto na cruz agonizava

Com feridas barrocas

A última esperança

Tão acalentada por todos

Das mulheres que se arrastavam

De costas

Incensando o ar parado

Dos antigos ditadores

Tão adorados.

Tão adorados.

As folhas nem escritas

Os livros que não li ainda

Contam histórias

Em que vivo neste momento.

Prefiro não lê-los nunca

Antes fazer de minha vida

Um drama jamais escrito.

As lágrimas de cera

Naquela saída havia

Velas vermelhas

Apagadas

Em que a cera derretida

Eram lágrimas de uma mulher

Que perdeu o amor

De um amor que nunca teve!

O anjo negro

Sem nada fazer

Caminhava pelas ruas

Carregando um saco plástico

Carregando seus sonhos

Muitos deles

Em que acreditava.



Vivia nas ruas

Vivia num abrigo

Da prefeitura

Sem amigos

Nem mulher

Nem um cachorro.



Disse ter conhecimento

Dos segredos das lojas esotéricas

Disse saber da cabala

Disse ter poder nas mãos

Energia que irradiava

Sem que ninguém pudesse ver.



Disse ser um anjo negro

Que caminhava pelas ruas

Que ajudava

Quem trabalhava

Ele próprio

Nunca fez nada.

Poesia

Da vivência: minha matéria-prima.
Da imaginação: minha manufatura.
Das palavras: meu suporte.
Para leitor: meu mundo

Aqui ao lado

Quando pequeno no meu quintal tinha uma cerca
de pequenas frestas para o terreno do vizinho
onde morava aquela linda garota que mal sabia meu nome.

Mas de nada adiantava olhar pelas frestas
que nada podia ver, senão poucos movimentos de seu cabelo
brincando com o cachorro no jardim

Assim como a vida que pouco se vê além do agora.

Finos cabelos brancos

Hoje, com meus cabelos brancos, sei do tempo que passa
e que não quero deixar deixar passar.
Viver o que não vivi, ser o que não fui
Amar quem deixei de amar.
Tudo por uma única vontade,
daquela época de garoto,
que não sabia do tempo que passava
e que queria deixar passar.

Uma vida a fio

Alguns fazem planos

A respeito de suas vidas

Abaixo dos panos

Nenhum plano

Faço

Para os próximos 5 minutos.

As duas vidas cruzadas

São muitos os amores

Que cruzaram minha vida

Uma se chama Losartan

A outra Narcaricina

Pensei um dia

Abandoná-las

Pensei

E minha vida não seria

A mesma

Se depender de mim

Nunca ficarão longe de mim

Se depender delas

Nunca ficarei sem elas.

Tufando

Em casa, o silêncio solitário

É quebrado apenas pelos gritos agudos do vendaval

E a violenta dança das árvores a segui-lo.

A chuva chega em golpes surdos chacoalhando as janelas.

Ah, o desconforto da vulnerabilidade!

Hoje, a noite é de Lua cheia

Mas, lá fora, apenas a escuridão.

O poeta

Adrenalina do poeta é andar na corda bamba
da realidade à irrealidade,
confundindo os nós que grudam as pontas
de pequenos fios singelos,
tecidos à mão em dia e noite
e retirados das vidas
que se esfacelam diante de seus olhos
impotentes em ação
potentes em suposição
camuflados numa caneta
e recheados duma vontade
de não ter que andar numa corda bamba.

O poeta não escolhe
a não ser o pé que vai a frente.
sob o abismo da realidade nua
crua e cozida das dores e dos desamores.

O poeta apenas anda,
na corda bamba
dos fios de sua própria vida

Que saudades que tive

Que saudades que tive
da sua presença sublime,
de seu toque agraciador
em todos aqueles que necessitam
dum aconchego ligeiro.
Acalma os calores e traz a vida
Que saudades que tive
da chuva de primavera.

Sopro de gaita

É pelo sopro de uma gaita
que ele suspira a avida.
Em Dó entoa as músicas
que cantam os versos, imemoráveis,
De amores, desamores e não tão amores assim.
Uma pequena gaita prateada
que cabe num bolso,
esquece num só sopro
e muda uma história.

Mais um

Apenas um mais

Nessa corrente sem fim

Sem começo, nem fim.

E sem começo nem fim,

Quanto vale um?

Quanto valem cem?

Quanto valem mil?

Vale apenas um mais

Que no fim nada vale de mais

Vale apenas um

Apenas um e nada mais.

Mil

Mil
não um, nem dois... Mil

Um, zero, zero e zero, que é diferente de
zero, zero, zero e um.

milésimo poema deste blog.

Como saber se as escolhas da nossa vida são certas?
Não há como. Apenas apreciar o momento e deixar nossa vida ser levada pelo vento, pois somos o próprio vento.

Kannon sama

Como me mover diante desta compaixão?
Deste grande coração que indiscriminadamente tudo envolve?

Até minha cegueira desordenada,
calibrada no auto-realizar,
duvidosa e cheia de dúvidas.
Alimentada por uma avalanche
sinestésica informada em sociedade.

Rama seca

A rama seca
Ali, à espera das águas de uma primavera inalcançável,
sustentada pela terra, agora quebradiça
e empedrada pelos veios de uma cidade já morta.

Ah, rama!
És a única vida ali vivendo,
entregue ao movimento dos ventos.
Debaixo d'um céu azul,
não orando, mas sim esperando, apenas,
Que a água volte ao seu útero.

De pássaros e gatos

Há pássaros que não ficam em gaiolas.
Por mais que o homem pense o contrário,
alguns destes animais foram feitos para voar.
Despreocupados da chuva, do Sol,
do contra-vento e dos gatos.

Ora, os gatos são bonitos!
Quem dera, assim como me alimentei,
alimentar o gato
da forma naturalmente mais bonita!

Quando o vento sopra

Descanso minha alma

Que alquebrado plana

Acima dos capins macerados

Pelo sol que amarela

A tarde desaparecendo.



Uma brisa que fresca

Sopra acalma neste instante

Todos os meus tormentos.



Quero ser também o vento

A levantar torvelinhos

Pelos caminhos não andados

Por qualquer pensamento.

Sem sair do lugar

Nunca pode-se fugir

De si mesmo

Deste lago anoitecendo

Que cada vez mais

Vou caindo

Sem terras em meus pés.



Silêncio é companhia

Que umedece os lábios

Que secaram

Das febres passadas.



Viver é cair profundamente!

Que faço agora

Pelas janelas infinitas

Abaixo do céu de nuvens

Escuras

Uma mulher de pedra

Dança.



Uma criança por trás

Dos ferros não sorri mais

E parou de brincar.



Mas haverá em algum ponto

Um velho a mastigar

Seu cigarro de palha.

Nada mais importa

Se nenhum sonho

É possível sonhar.

Se amanhã não existe

A manhã se fez neste

Instante!

Caminhante

Sem procurar nada

Caminho sem nada buscar

Senão avançar adiante

Onde levam meus pés

Que jamais caminham

Numa linha reta

Procurando por coisa alguma.



Sem chegar nunca

Nunca sai deste lugar

Nem há onde possa ir

Sou vento soprando

Sou calmaria parando.

Vaga lembrança

Por onde andava

Andava também

Um restaurante coreano

Quando parei havia

Apenas uma lembrança

Que dissipava-se

Dos amores que se foram.



Visita-me às vezes

Visita-me o restaurante

Coreano.

As árvores

Estes galhos enegrecidos

Avançam seus braços

Sobre os carros

Que trafegam neste instante.

Sem consolo algum

Numa abraço de morte

E sugando a seiva de sangue

Dos homens

Só verde ficou

Manchando o chão

De asfalto.

O destino tomado

Numa encruzilhada havia

Uma vela vermelha

Numa encruzilhada havia

Toda indecisão

Que direção tomar

Por isso ficou a chorar

Que decisão tomar

Não tomou

A velha queimou

E a vida se foi

Num soprar do vento

De um vento ladino.

No cal da desilusão

Pulsa incessantemente

No pulmão de cimento armado

O combustível queimado

Da fuligem dos carros

Que também pulsa

Em minha caixa de máquinas

Que falha a cada instante

Desta vida curta

Que só vale a pena

A vagabundagem poética

Das esquinas de minha

Cidade!

Soprar pelos cantos

Que politicamente

Incorreto

Seja uma contradição

Destes tempos

Em que os ventos

Em desalinho

Procurem pelos cantos

Um caminho

Possível.

Quando nada mais diz

O que restou das formas

Instaladas

Desta arquitetura

Inventada no passado

Do que uma porção

De palavras que faço uso

Para dizer tão pouco?

Sombra de uma pedra

Que rolou com a água

Mas a insolência

Insiste em ficar.

Vivo agora

Foi por um lapso passageiro

Que passou em minha vista

Um risco vermelho

Que pensei ter sido

O passado de minha vida.



Mas não tenho lembrança

Alguma

Nem foto antiga

Nem história para

Contar.



Nasci neste mesmo

Momento

Que passei a me esquecer

Quando foi isso!



Quanto ao futuro

Que bobagens pensar

Naquele que não sei

Se pode acontecer.

Amigo do vento

Pelas vias mais simples

Simplesmente deixei a vida passar

Passou por uma porta

Pela outra também

E ninguém mais pode segurar

A areia fina esvaindo-se

Pela boca de um funil

O guizo que toca nesta hora

Soprado pelo vento

Só toca agora

Só toca neste momento.

A vida escapando...

Que mais vale a pena

Viver na certeza

De que nada mais vale a pena

Do que viver na incerteza

De que nada mais fica

Em estado sólido

Nas palmas

Sem que

Escorra

Entre

Os dedos.

No cal da desilusão

Pulsa incessantemente


No pulmão de cimento armado

O combustível queimado

Da fuligem dos carros

Que também pulsa

Em minha caixa de máquinas

Que falha a cada instante

Desta vida curta

Que só vale a pena

A vagabundagem poética

Das esquinas de minha

Cidade!

Eu e a chuva

Nestes dias de chuva


Derrama sobre as calçadas

Um frescor cristalino

Que esfria de vez

Todo calor que ainda sinto

Na transparência dos sentimentos

Que tal qual folhas secas

Jaz nos canteiros

Cada vez mais gelado

Os membros

Os galhos enegrecidos

Destas árvores urbanas

Pendem num só lamento.

Nada mais se detém

Quando nada mais fica na memória

Nada mais tem importância

Naquilo que poderá ser.



Sem impedimento

A água cristalina

Corre no lado descendente

De uma montanha lisa

Quem pode segurar

A fluidez de uma nuvem

Destas flutuantes

Vagabundeando nas tardes

De primavera

A primavera também

É uma mulher

Envelhecida!

Vida instantânea

Em minha companhia

Apenas o vento soprando

Que alegria

Nada fazer do que

Nada fazer

Senão ventar junto

Com o sopro

Desta vida

Temporária

Que vivo

Apenas

Neste momento.

Rodopiando

Por um instante sequer

Naveguei em terras estranhas

Nestas longínquas miragens

Em que divisa

A vista em que alcança

Nem precisei ir tão longe

Pois nunca saí do lugar

Em que sempre fiquei

Ainda que estivesse

Nas geleiras de Patagônia

Em que os marrecos escurecem

Ao anoitecer

E os peixes imóveis

Morrem nas águas salgadas

Das lágrimas dos desesperados.



Onde quer que vá

Não dou um passo adiante

E continuo rodando

Em voltas rodopiando

Como um dançarino turco

Do culto do sufi.



Onde quer que vá

Sempre estarei

Nadando na bolsa plástica

De plasma

De placenta transparente

E assistindo sempre

O mundo que me chega

Em imagens de fogo

De fogo que queima

Do fogo que ainda arde

Arde e incendeia.



Não poderia ser

Diferente

Nem seria...

Pretérito perfeito

O que sobrou de ontem

Senão um monte de cinzas

Que ainda quentes estão

Podem queimar profundamente

E marcar a pele

Numa queimadura

De segundo grau.



Não mexa naquilo que

Descansa

Numa dança imóvel

Do vento.

Liberdade da incerteza

Um pássaro, quando preso,

Não é da pela liberdade que canta em solidão

Atrás das grades que lhe impõe o nome “lar”.

É pela incerteza que a ave chora,

Canta amargamente.

Confinado num mundo programado

Cheio de certezas, metódicas como um relógio,

Sequenciais, intermináveis,

Ininterruptas e infalíveis.

Ah! A certeza.

Não há nada mais repugnante que a certeza,

Para um pássaro de horas marcadas,

Que sabe onde, quando e como vai morrer.

Fuga de si mesmo

Nada pode ser mais

Fugaz

Do que o fim do gás

De uma emoção

Que se tornou

Ultrapassada

Motivo de risada

Dos que ignoram

Toda miséria

De suas existências

De um mundo que tem

Razão

Mas sucumbe

De um mal maior

Esquizofrenia.

Uma ausência...

Dos amores passageiros

De passagem ficaram

De passagem se foram

Em instantes!

Mas algo ficou

Para não se ir

Jamais

Uma tristeza

Que insiste

Criar morada

Em minha casa.

Sombras da memória

Como se saltassem do passado

São rostos embranquecidos

De fantasmas

De rugas e formas

Que não se reconhecem mais

Nem estima

Daquilo que agora

Invadem meu quarto

Guardado pelas chaves

Fazem sentido.



Assim visito

Com cautela

Um álbum de retratos.

Encaixe

O que são os encaixes?

Nesse mundo, as coisas sempre devem encaixar-se, quase como regra.
Uma busca infiel, por uma vida encaixada, que possa ter todas as suas frestas e arestas completadas por algo, seja  a si próprio, seja o outro.

As coisas devem ser sempre encaixadas para que sejam satisfatórias. Sempre deve haver um encaixe inverso, seu complementar, naquela forma ideal.

Onde encontrar este complemento?

A luz encontra a escuridão, o vermelho encontra o ciano, o bule encontra a água e a colher encontra o mel.

Eu? Eu encontro a própria vida, refletida num papel em branco diante do meu rosto.

Vida Aventureira

Ah! O peso destruidor que esta vida mal vivida me presenteou.
Amarrado à uma cadeira que só tem quatro pernas, numa mesa de canto, onde apoio textos centopéiecos que me lançam numa explosão de sensações e vontades curiosas.

Ah! A vontade de correr para um destino que ainda não sei, com os pés descalços na orla da mais isolada das praias, longe daqui, onde a rua corta meus dedos.

Mas tudo isso não passa de um sonho de olhos abertos e que estão vidrados nas histórias daqueles meus heróis que puderam caminhar o mundo e fazê-lo suas casas.

Querer ser como eles me trás o medo de ser como eles, desbravadores e incertos quanto seus finais.

Quem diria eu, poder não saber onde cair morto.

Amigos e diferentes

Ainda que na maior discordância

Meu amigo

Há de continuar amigo.

Mas se as ideias

Não forem as mesmas

Se as ideias

De longe forem mais

Importantes

Do que as amizades

Então teremos problemas

Sérios problemas

De vaidade

De simples vaidade

Que se alimenta nossa ilusão.

Forma são

O que forma a formação das formas?

Se algo forma, indubitavelmente por outro foi formado, que anteriormente também formado por um mais, ele foi.

Eu vejo a forma que me forma a partir de sua forma e percebo que eu próprio sou a forma que me forma a partir de sua própria forma. Minha forma é a não forma, formada por uma forma que é a não forma da outra forma, que também é a não forma de uma não forma.

A forma que me forma é a forma que eu formo, que formará e que formarão as formas que sempre serão a não forma de uma única formação.

Eu formo.
Tu forma.
Ele e ela forma.
Nós, forma.

Tudo é forma, de uma só forma, sendo a não forma a forma desta forma.

Uma nova religião

Sempre a minha verdade

Deve prevalecer

Bem que as outras verdades

Não passam de futilidades

Se comparadas à minha.



Defensor dos bons princípios

Dos direitos dos menos favorecidos

Também dos mais favorecidos

Do direito à vida dos abortados

Do direito à morte dos desenganados

Do direito de não sentir o cheiro do cigarro

Do direito de fumar

Do direito de não sentir fome

Dos direito dos animais

Do direito dos anões em pagar meia passagem

Na sessão do cinema

Do direito dos políticos em negociar

Em causa pública

Em causa própria

Do direito do funcionalismo

Folgar um pouco mais

Do que os que não são gozam

Do mesmo privilégio

Do direito adquirido

Do direito a ser ainda adquirido

Todos falam em direito

Como se houvesse apenas direitos

Se assim fosse

Direito!

Uma questão de tensão

Apenas assistiu

Sem nada entender

Dois adultos discutindo

Seus pontos de vista

Defendendo a verdade

As suas próprias verdades

E assim julgavam ser

Sempre assim

Os donos da verdade

E as guerras começaram

Sempre em nome da verdade

E as guerras santas começaram

Em nome dos santos

Enquanto num canto

Uma criança não sabia

O que no mundo acontecia

Um bombardeio partia

Carregando em suas asas

As almas dos mortos

Por um capricho

Humanamente aceito

Humanamente desprezível.

Melancólica somente

Será apenas uma palavra

Melancolia

Ou será invenção dos psicanalistas

Ou da pequena burguesia

Será melancolia

Uma palavra bonita

Encontrada num canto

Da página esquerda

De um dicionário

Ultrapassado

Que perdeu validade?

Talvez seja

Algo usado pelos poetas

Desesperados

Pelas palavras criadas

Para tornar a vida

Mais interessante

Incessantemente

Buscada

E perdida.

Melancolia

Por perder

Melancolia

Por achar.

Ao encontro do canto das sereias

Num jogo de damas

Perdi mais do que as pedras

Que não passavam de artimanhas

Para enganar os desavisados

Estes marinheiros de primeira viagem

Que confundem as ondas

As espumas levantando-se

Em cristas de galo

Como fossem sereias

Destas mesmas

Que enganaram Odisseu

Ou deixou-se enganar

Só para beber de suas bocas

Um hálito agradável

Das oliveiras.

Visita ausente

Num canto da janela

A noite vai penetrando

E fria chega

Por cima dos pelos

De um braço

Que apenas descansa

Espera um abraço

Que não chega

O que me esquenta

Continua sendo

Minha blusa velha

Que perdeu a linha

Meu lápis duro

Que me arranha.

Uma dor sentida no frio

Há uma dor que me visita

De manhã

De tarde

De noite

Pudera ser uma dor amorosa

Longe disso

A dor que me assola

É a dor da gota

Que me amola

No pé esquerdo

Isento de romantismo

Isento de qualquer lamento

Uma dor terrena

Epidérmica

Oceânica

Vulcânica

Uma dor desiludida

Pois até a ilusão foi perdida

Nada mais resta

Que salve

Só fica

Uma dor enjoada

Fria e desbotada

Uma dor ordinária

Que nem marca deixa

Senão a sensação

De um imenso vazio

O vazio da dor sentida.

Caminhos de pedra

As pedras atiradas pelo chão

Também falam

Numa linguagem silenciosa

Falam a respeito da dureza

Dos corações

Que não mais se emocionam

Nem se dão ao trabalho

De chorar mais.



São de pedra as estátuas

Que enfeitam as praças

Que sentem o calor

Do dia.



É a friagem da tarde

Que tornam

Os que não são de pedra

Frios.

Mais frios do que

O frio desta noite.

A parede branca

Como é silencioso a noite

Em minha sala de leitura

Em que minhas lembranças

Nada mais são

Do que lembranças

Mas que ainda

Não saíram da minha mente

Sou lembrança no presente

Sou o passado reinventado

Nas paredes brancas

De minha existência

Efêmera com certeza

Bolhas de sabão

Subindo acima do portão

Por entre as lanças

E ferros indomados

Sou também a incerteza

Que navega num barco

Furado!

Quando o vento dobra

Ainda carrego em meus braços

Os arrozais de Kumamoto

Que ao vento da primavera

Dobravam-se em reverência.



Ainda enterro minhas pernas

Naqueles alagados

Cujo barro tingia de negro

As pernas das velhas

Que curvadas avançavam na vida.



Vistos do alto

Das montanhas dos pinheirais

Somente do arroz

Sinto saudades

Que verdes balançavam

Uma brincadeira

De criança levada.



Os arrozais que sempre

Estarão comigo

Que em suas águas lamacentas

Enterro meu corpo inteiro.

Uma vida atrás

Uma fumaça branca

Eis que se ergue

Após o passo dado

Passo dado adiante

E todo esforço

Fora em vão

Como não tinha sido

Outrora

Agora não passa

De um sonho

Que de pouco a pouco

Vai se apagando

E se tornando cinza fria

A se esparramar

Pelos caminhos andados

Caminhos a que não se retorna

E nem saudades fica

Nem um pouco desta saudade

Que incomoda

Esta alma errante

Ignorante por natureza

Teimosa por ser ignorante.

Uma tentativa mal sucedida

Se esquecimento fosse uma palavra

Uma palavra não seria

Mas ainda não seria

Solução

Se esquecer fosse a vontade

Nada disso aconteceria

Nem por vontade

Nem por falta de vontade.



Esquecer é deixar de viver

E apagar um passado

Que existe somente

Nas reminiscências

Mesmo assim

Não poderia ser

Simplesmente esquecido

Como cão abandonado

Após convivência em comum.



Ainda que fosse possível

Não esqueceria

Ainda que as dores passadas

Fossem apenas passadas no tempo

Ainda assim

Não seria desta forma.

Pelas ruas pouco conhecidas

Numa esquina estava

Uma moça que levava

Numa mão uma rosa

Uma rosa vermelha

Não sabia quem era

Nem tinha certeza

Nem queria saber

Quem era ela

Era noite funda

Profunda era a incerteza

De minha vida

Vivida unicamente

Naquele momento

Em que via

Uma moça que levava

Uma rosa vermelha...

Sou o mundo agora

Nem tristeza

Nem alegria

Apenas a respiração

Lenta

A respiração cardíaca

E como companheiro

O silêncio que vai preenchendo

Cada vez mais

A tarde que vai

Se retirar

Neste exato

Momento.

Pensava ser verdade

Quando acordei

Lavei minha cara

Era uma cara comprada

Numa loja de fantasias

Uma cara de palhaço

Com nariz vermelho

Um palhaço que tinha nome

E assim passou a existir

Que trabalhava

Que vagabundeava

Pelos rincões desta cidade

Um palhaço que pensava

Existir

Mas não passava

De uma máscara

Que pensava que a máscara

Era a sua cara

Sua cara?

Todas as caras vendidas

Numa casa de máscaras.

As ilusões desta vida

Sorria

Um sorriso aberto

Um Buda sorria

De cima de seu assento

De cima de uma montanha

Sorria

As ilusões deste mundo

De nascimento e morte

De dia e noite

De ventania e calmaria

Dos encontros e partidas

De amor que não passa

De uma palavra inventada

Só para enganar

Os desavisados.

Atirador de pedras

Atire a primeira pedra

- no pássaro preto.

Atire a segunda pedra

-no pássaro preto.

Cada vez mais ferido ficou

Quem a pedra atirou

O pássaro se foi

O pássaro nunca esteve

O pássaro não passou

De uma ilusão de imagem?

Uma ilusão que pousou

No muro de meu jardim.

Noite solitária

Nos olhos entrecortados

A tarde deita-se atrás das nuvens

Num sono agitado

Em que os gatos

Caçam andorinhas

Que despencam dos galhos

Curvos e ressecados

De final de outono.



Quando as luzes acendem-se

Nas lanternas japonesas

Uma brancura leitosa

Começa a derramar-se

Sobre as nossas capas

De uma chuva passada.



E por estes caminhos

Que os pés insistem em pisar

Só pisam em espinhos

Deixando um rastro

Sinuoso de lamentação.



Assim o vento sussurra

Suave canção de minar

Canção que vai morrendo...

Sumiê

Um velho buda


Recriando budas


Com seus pincéis


E sua tinta de carvão


Trabalhando em sua solidão


Com toda a grande Terra


E os seres sencientes


Sob a estrela da manhã


Um velho buda


E sua tinta de carvão

Um fado cantado

Numa janela havia

Uma triste melodia

De um país distante

Além destes mares

De saudade chorava

Era Amália Rodrigues

Que se afogava

Nas beiras do Tejo.