Os olhos de Ana Maria

Quem deixou se navegar pelos olhos de Ana Maria

Jamais voltou para contar, senão enlouquecer de amores

Pois perigos são muitos na turbulência de águas insanas

Negritudes de uma noite sem estrelas para guiar

A popa, em cujo lumiar cada vez mais derrotado

Pelo canto que vem chegando e encharcando

Os tímpanos de sal que em cristais vai alojando.

Arrebatado pelos redemoinhos atlânticos

Muitos se aventuraram a perder-se completamente

Pois Ana Maria desconhece o destino infeliz destes marinheiros

Que encalham suas carcaças, barcas de velas arrancadas

Numa tempestade em que Netuno faz tremer seu tridente

Prateado, a exibir seu corpo regado de algas e mexilhões.

Daqueles que retornaram e sentiram o gosto amargo

Da bílis arrancada aos solavancos do mar revolto

Caminham pela prancha em desatino

Carregando no rosto um sorriso estranho

De ter vivido todas as emoções

Aquelas mais profundas

Mas sem arrependimento.

Os olhos de Ana Maria

Eram tão belos

Como asas de passarinho

Como passarinho frágil e selvagem

Jamais serão de alguém

Serão meus em meu pensamento

Tão líquidos como aqueles....

Eco

Ouve minha voz?
Consegue me escutar?
Vaguei, vaguei e ainda não cheguei
De lugar algum
Pra algum lugar
Do sonhar
Do esperar e chegar
Mas como esperar, e um dia chegar?
Como escutar, mas sem falar?
Como sonhar, mas sem cochilar?
A busca da vida, da alegria
Do amar e do deixar....
E como simplesmente deixar e ignorar? 
Mas você de fato consegue me escutar?

A eternidade

O que pode ser a morte

Senão uma esperança

De que o dia torne-se

Noite.

À noite repousamos

O corpo dilacerado

De uma batalha

Que há vencedores

Tão arrogantes

De uma certeza.

Os perdedores tão raivosos

De terem perdido.

A noite fechamos os olhos

Machucados de tanta luz

E no total silêncio

Ouvimos

O som do universo

Pulsando.

A morte é metáfora

Diante da eternidade

Tão distante da finitude

Humana

Uma bolha de vapor

A se espalhar

Na poeira cósmica.

O mito e a submissão

Os deuses criaram

Os homens

Que criaram o mundo.

Os homens criaram

Os deuses

Que criaram o mundo.

Os homens pensaram ser

Deuses

Que criaram a fé

Que criou a crença

Fruto de toda ilusão

Que dividiu

Que estava unido.

Em nome dos deuses

Se matam homens

Alguns dos deuses

Se acham melhores

Querem submissão

De seus criados

Os homens querem submissão

De outros homens

Que resignados cedem

Criou neste momento

A dominação.

O rio desta margem

Às margens do Rio Sanzu

As crianças sem pais brincam

Montanhas de pedra levantam

Surgem os demônios vermelhos

Brandindo bastões de ferro

Bastões batidos nas montanhas

Que se desmancham em pedras

Margeando o Rio Sanzu.

As crianças choram

Ninguém se intromete

As montanhas derrubadas

Às margens do Rio Sanzu

Os demônios brandem

Bastões de ferro

Mostram seus dentes caninos

Olhos saltados e negros.

Surge Jizô

Brandindo um cajado das seis argolas

Os demônios vermelhos se vão.

Jizô acalma as crianças

Ergue de novo as montanhas

De pedra.

Jizô se vai

Até o retorno de novo

Dos demônios vermelhos

Brandindo bastões de ferro...

Desfiladeiro das Termópilas

                

Os Trezentos de Esparta

Trezentos são os escudos

Trezentos são as espadas

Sem medo da morte

A morte recebida no peito

Aberto a varar a tarde.

As flechas caíram

Em intermitente chuva

Escureceu

Veio a noite por instantes.

As andorinhas deixaram

De voar

Os lobos deixaram

De uivar

E veio o silêncio

Por todo o desfiladeiro

Derradeiro silêncio

Em que não havia mais

Nenhum sofrimento.

Os Trezentos de Esparta

Morreram em pé

Em colunas

Escudos levantados

Sem poder deter

As pontas de ferro

Rabeiras de penas de ganso

Milhares de flechas

Zumbindo no ar

As cordas vibrando

Os arcos vergados

Dos braços dos persas.

Sem cantar vitória

Milhares de persas

Deixaram Termópilas.

O canto do poeta exalta

Os Trezentos de Esparta

Que nunca morrerão.

Chá verde

Uma xícara de chá

Suave paladar

Suave amargor

Quente a estalar

Os dentes.

Uma xícara de chá

Tão verde suave

Suave amargor.

Uma xicara de chá

De sabor intenso

Suave amargor

Quente a estraçalhar

O coração.

Uma xícara de vida

Tão intensa e vivida

Neste exato momento

Suave perfume

Chá nas papilas.

Parabéns

Parabéns!

Desejo felicidade e amor,
Coragem e alegria
Oh meu terno amor.
Me odeias, mas eu sorrio
Agora sua felicidade é possível
Numa intensidade incrível.

Perdoe meu silêncio,
Mas saiba que aqui acendi uma velinha,
Numa pequena queijadinha
E num minuto de silêncio, ouvi o seu sorriso
Ouvi o seu choro oculto
Suas dúvidas enjauladas
E então não comi.

Espero que o amor te abrace logo,
E te envolva em densos fumos de ópio
Inebrie seus sentidos e me esqueça nas trevas do passado.
Pois o amor - ah, o amor!
É o remédio da vida,
A pomada das feridas,
Anestesia das dores doídas
A mentira mais batida.

Parabéns, e espero que seja mesmo feliz
Agora sem ironia, juro mesmo
Que se concretize tudo que você sempre quis.

Desejo fazer um brinde:
Meu melhor sorriso desdentado,
Meu penteado mais desgrenhado
O brilho entusiasmado mais insano nos meus olhos
O timbre mavioso do mais ácido sarcasmo
E a verdade mais nua (e peluda com perebas) possível

Um brinde aos sonhos que tive
Aos poemas que escrevi
Ao tempo precioso que perdi
Às noites em claro que suspirei
Aos momentos de amor que senti
Às mulheres que desejei
Às mulheres que - de todo coração - amei e abandonei
Às vezes em que, amando, me entreguei
Aos segundos eternos que fitei olhos doces de paixão
Aos planos sinceros que tracei com meu suor, sangue e espírito
Ao vinho que virou vinagre
Ao charuto que acabou
À todas as vezes que em hipótese alguma menti
À todas as vezes que deveria ter mentido
Às noites em claro que cultuei a musa grega da poesia, essa doce meretriz
Que aceita o que digo e penso, e sorri, perfumando minhas palavras e loucuras
À todas às mulheres que fiz sorrir
Ao coração que eu tinha
Ao amor, cujo templo em mim destrocei e
Por sobre suas ruínas fiz meu soberano trono de escombros
Às vezes em que sorri quando deveria ter chorado
E por agora sequer conseguir chorar.

E a ti, infeliz que me lê e ainda ama,
Não desejo que chores:
Desejo que chores pouco.

Sublime amor

Dor
Dor quando vomitei sangue hoje
Saiu sangue dos meus olhos,
Minha alma da minha boca saiu
Deixou meu corpo vazio,
Frio
Em coma emocional
Letargia macabra que me fez caminhar
Rosto fixo, um autômato vazio.
Maldito seja, amor,
por dar e depois tirar
por me fazer acreditar
fazer amar
fazer sangrar
vomitar e desmaiar.
Acordar sem acordar, andar,
Um marionete vazio
E quem puxa as cordas?
Você, filho da puta Amor?
Maldito.
Maldito, mas não como eu.
Maldito como o cheiro do meu vômito,
As perturbações e memórias doces que não me deixam dormir
Maldito como o ódio que sinto.
Tirou quase tudo de mim:
Meu sorriso, minha alegria, meu sangue,
Minhas tripas e minha fome
Meu coração e alma....
Esqueceu minha raiva, Maldito Amor
E nela vou espetar sua cabeça.
Juro pelo negrume do meu ódio
Que cada broto seu que nascer em mim vou arrancar da raiz,
Ver secar aos poucos, para só então queimar no fogo
e urinar sobre as cinzas.

All ye who have laughter
And life and dreams
Watch his silent despair
Thee, miserable poet
Cursed by thy poetry
Open thine eyes to wonder
As thy falling descent to darkness
Madness welcomes you back
And in the chaos, go!
Fare thee well, oh pilgrim!
Leave behind all ye earthly possessions
All ye sadness and bitter tears
For in the darkness in thine heart lies
The pure white pearl of sanity.
Now go! Godspeed!
Let the wind in thy face dry your tears
Let the storm cleanse your body with thunder
Embrace thy descent,
Drop thy sadness and pains and wraiths
- life leechers of thine heart
And come back radiant, shrouded in glory,
Wielding sanity and life and hope!
Godspeed!

Noites de frio e vazio

Essas noites de frio
Dias de muito vazio

Prato cheio, barriga vazia
Caixa d'água cheia, chuveiro seco
Cama pronta, olhos abertos
Mundo em carnaval natalino, ermitão

Onde deixei meus pedaços
Por onde risquei meus traços
E por que não tenho abraços?

Essa sombra, esse corvo de Poe

Você aqui era o que eu queria
E não noite fria e vazia
Como sua pasta de dentes (quase) vazia
Que você esqueceu sobre a minha pia.

Atire a primeira pedra

Tenho nojo ao amor.
Nojo.
Desprezo e refuto essa idéia
De que o amor, tal qual é vendido,
Seja a solução de nossos problemas.

Como seria? Se essa droga nefasta
Já fez mais gente sofrer e chorar
Que todas as guerras da história?
O amor é como a morte,
(Isso se não for a face irônica da morte)
Ele surge sem aviso
Toma a pessoa sem chance de defesa
Contamina a pessoa por dentro e
Pasme! Fatalmente um dia morre lá dentro,
Como um parasita que te devora aos poucos
E depois morre, apodrecendo dentro de você.

Quem nunca carregou (ou carrega)
Um cadáver podre e infecto
Que atire a primeira pedra!

Prometi que não escreveria mais.
Tolo.
Me pego pensando onde vou publicar,
Quem vai ler,
Quantos vão aplaudir,
Quem vai invejar,
Quantas apaixonar...

Bobagem. Usar palavras para...
Para sombrear verdades e então:
Dizê-las da forma mais crua
Mais fria (sem uma gota de anestesia)
E com as unhas longas e imundas
Raspar as feridas de todos
Com um floreio de voz
Flores e perfumes
Infectar e re-infectar memórias
Desenterrar assombrações
SIM!!
Poesia é quase magia negra
Engana-se quem pensa que é boa.
Não é.
Da minha voz saem os ecos
Dos gritos dos seus fantasmas
E euu ESPERO que te atormente,
Maldito que admira minha maldição.
Espero que minha poesia te infecte
Te atormente e te contamine
Para que este PUS
Que todos chamam 'lirismo'
Possa sair da minha alma
E me traga algum alívio.

Então não sorria esse sorriso bovino
E feche esses seus olhos brilhantes,
Para que - por Deus -
Eu não veja neles minha dor,
Desespero e agonia
Convertidas em tamanha beleza.

Lua Cigana

Lua cigana que me inspira

Que no céu bailando gira

Que me faz - teimosa - ter fé

Me aquece com raios frios

E me traz pensamentos tardios,

Lembrança e sorrisos até

Tudo que a alma aspira

Tu, Cigana, com frios raios retira

Ó Lua d'um poeta qualquer

Acalma minha ira,

Converte em verdade a mentira

Orvalhe o amor que a alma requer

Venha, Lua Cigana que inspira

Se tua, ainda assim seja minha,

Que eu seja água nas tuas marés!

Perdido na cidade

As manhãs de inverno

são profundas

nas ruas curvas

conduzindo almas

para lugar algum.

E no fundo da alma

os viajantes perdidos

não possuem bússolas

num mar sem vento.

Numa procura em vão

até o esquecimento

os amigos se foram.

Vieram outros

conversaram asneiras

carregadas pelo vento.

Também estes

se foram.

Os pastos azuis

Carneirinhos que

pastam

num pasto infinitamente

azul

não se cansam

jamais

em viver

em nossos olhos.

Lavadores de calçada

Até quando dormem

enquanto outros trabalham

a lavar calçadas.

Mendigos sem

pressa alguma

continuam a sonhar.

O músico

A esquina da manhã

toca saxofone.

Uma balada qualquer

que todos ouvem

onde ninguém para.

Sem se importar

Quem cuida

da velha sinagoga

descascada

maltratada

senão o vento

o vento a acariciar

o rosto cheio

de rugas

da senhora

esquecida

numa esquina.